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lunes, 6 de febrero de 2012


No... al viento... no
de Raquel Norma Smerkin Roitman
No... al viento... no

No... al viento menos que menos, voy a preguntarle por ti, no pienso perseguirlo por todas partes, con los ojos cansados, de no encontrarte... No... al viento... sí que no... A él le debo mis piernas cansadas de correr tan lejos, mi boca seca de esperar tu regreso, mi piel resquebrajada de soñar con tus besos...
No... a él no podría interrogarle sobre nuestro amor, porque es traicionero y se lleva todo cuanto encuentra a su paso, también no mide consecuencias, arranca los sentimientos en su propia esencia y los esconde tras los matorrales del tiempo...
No ... al viento... no, él me negará toda huella de tu andar, me esconderá tu luz en el camino, discipará tu aroma preferido, me negará tu existencia como si fuera un gran adivino de mi destino...
Por ello voy a averiguar por otros senderos, recurriré a las aguas de nuestro río amigo, allí podré ver tu reflejo como detenido en el camino de nuestro amor, y en mis ojos crecerá la ilusión al sentir que no es imposible volverte a vivir, como te he  vivido, volverte a abrazar en ese mismo río, cuando juntos nos lanzabamos a nadar en su dulce sabor a manantial...
No... al viento... no, sé que él te quiso arrastrar, se que me negó tu presencia, cuando te fuiste subyugado por su fuerza.
Me quedaré en la orilla de este río, para verte volver, cuando quieran los naranjos a florecer...

Autora; Raquel Norma Smerkin Roitman
6.02.2012
Todos los derechos reservados

Mabel Didino VIVENCIA..


Eventos Culturales
Sonata Estival


Febrero atardecía en sus contornos
Regando en el entorno de su frescura;
Mostrando su candor… su sabia oculta
Rindiendo al amor en un sollozo…


Su ruego adelantaba sus antojos
Del astro que en destellos desayunaba;
Quemábase en la luz o en la penumbra
De beso enceguecido y milagroso.


Enero hace al tizne de las uvas
De azul tornasolado por las tardes;
Diciembre es prisionero en su clausura


De un Marzo embelezado y vacilante.
Delirio de pimpollo en su cintura
Cegando esta sonata en los trigales…


Fernando Fernan Sanchez - (Catamarca/Argentina)
Derechos reservados

Inma Diez
NO ES CIERTO


No es cierto este latido que se encona
ni este silencio que agrieta la esperanza
ni esta lágrima que triste me abandona
ni es cierta esta mirada de añoranza.


No es cierto este dolor que me fustiga
insólito veneno que me embarga
ni es cierto que la ira me domina
hundiéndome en la noche más amarga.


No es cierto este incendio que me acosa
detrás del beso loco del olvido
ni es cierto que una tenue mariposa
renace entre mi canto dolorido.


No es cierto que te quiero ni te añoro
no es cierto que te busco ni te espero,
sí es cierto que naufrago de abandono
ahogada en un suspiro pasajero.


INMA DIEZ (ESPAÑA)

Jorge Ofitas Escritor Y aromas libres.


Jorge Ofitas Escritor
Y aromas libres. 


Resulta que ayer, perdí mi conciencia invisible, bajo árboles luminosos,
desperté de lo imposible, que fue el capricho de tus ojos… No es mucho andar para el caminante de la vida, si fragua sueños mientras el viento lo gravita… Ay, teatro mortecino, dime, que papel me darás si venzo a mi propio sino… Tengo en mi corazón un rosario de auroras y una flecha clavada, madre de la poesía… Desde Ovidio hasta Cervantes, pasando por Machado, todos los poetas el dolor han transitado, entre ángeles cansinos e imperceptibles, que no sé a que esperan, para traer la paz imposible… 
Resulta que ayer, me quedé sin amor en una esquina, por Dios poeta, enmascara tu verdad, para no ser devorado por la mortal etiqueta… Y aromas libres… Entre brumas no acierto tu rostro, te necesito, para inspirarme y conversar con lo que he escrito… Renglones torcidos acaecen en los tragos de anís y los murmullos circenses, de labios que se esconden, dónde estará mi amor, dónde… Entre arroyos de cristal que emanan subterfugios, se evaden lágrimas diamantinas, gestadas en el candor de un vaso, de cualquier cantina… Una vez más soñaré tu nombre y un verso llevará tu fragancia… Oculta entre sollozos y risas angélicas, donde te encuentres y habites, una brisa te llevará mi nombre, mientras yo te recite… 
Mujer de mis sueños… 


Autor texto: Jorge Ofitas.
Sevilla. 2012. ©.®.

Jorge Ofitas Escritor Apenas, queda tinta en mi sangre.

No puedo hallar un resquicio para amarte, apenas queda tinta en mi sangre, con este temporal norteño, tampoco hay calor, se llevaron los leños… Visualizo la playa partida por el invierno, parecen la gloria las nubes rojas mezcladas con sal y la orquesta del viento no está… La poderosa trama carece de sonrisa para el que ama y no puedo vivir sin tu sonrisa, sin la belleza que atesora ese Dios que hay en ti, que ríe y llora… Dónde estarás ahora… Mi brisa bella, mi caricia doncella, mi fragancia adosada, mi piel erizada, mi tumulto de besos tiernos pausados tras la tormenta de tu mirada profunda que nubla mis sentidos… Amor, tú mi soporte vital, te has ido… Oh tierra mía, que le diré a las olas en la “atardecía”…. Mil brazos tiene la Deidad de esta compasión que siento por mi poeta manchado, de barro salpicado, sin besos marcados del carmín de tu boca dibujada, por un artista, que fue maestro de cupido… Mi corazón se para lentamente, lo siento, mi poesía es un esperpento regalado, desde que huiste de mi lado, buscando al viento enjoyado, dónde una vez, besé tu despertar… 
No puedo hallar un resquicio para amarte, porqué ya no eres mía, y sólo en mis sueños, puedo amarte, amarte… Qué me has hecho, mi corazón no existe y, duermo con la esperanza de morir… Qué me has hecho, que el aire no me basta para sostenerme… Abrazado a mi almohada, pido un último sueño. Del que jamás quisiera volver…. ¿No sabes lo qué has hecho? ¡Yo te lo diré! Amor de mis días ¡Te prometo que yo te lo diré! Me has herido de muerte, ¡Sí! ¡De muerte! Y debo seguir andando el camino, y buscar posada y sustento... Una vieja mesa, en el último rincón, con la vela apagada y, un jarro de vino. Si, con eso bastará... Para llorar por dentro y empapar, mis pupilas, henchidas de llanto... Y al recordar tu estampa, una lágrima fugitiva, será del llanto amargo, la misiva... ¿Qué me has hecho?. Que en silencio quiero morir… 
Qué me hiciste. Con ese silencio, qué más que silencio, son puñales de muerte… Qué me hiciste, mis ojos, añoran el oreo, de la templanza robada, mi oído, perdió de la música el sentido… 
Pues, no encuentro un resquicio para amarte, apenas, queda tinta en mi sangre… 


Autor poema: Jorge Ofitas.
Sevilla. 2012. ©.®.

Cesar Martinez Puig
A MARIA CALLAS. 135


Desde ese mundo raro y clandestino,
llega tu voz tan blanca acompasada,
desbordando la noche y el camino,
de criaturas poéticas aladas.


Desde ese mundo tétrico y divino,
llega tu primavera enamorada,
que maleficio, que fatal destino,
siendo tan joven te dejo callada.


Vive tu voz, se escucha por mi casa,
es un canto de amor que todo arrulla,
que se viste de goce y esperanza.


El sol por el camino viene y pasa,
suena un leve aletear de grulla,
y me envuelvo en tu voz y tu romanza.


César febrero del 2012.

Maria Callas: "Vieni t'affretta" Macbeth Verdi, Rai Torino 1952

LA BREVEDAD DEL DIA de Isabel Gattarello


LA BREVEDAD DEL DIA
de Isabel Gattarello
Estoy sola en la muchedumbre.
Me vuelvo innombrable
en este tránsito de infinitas muertes.
Sombra tibia y resbalosa
me derrito en los umbrales.
Zarpazos de ruidos me estremecen.
Una caravana de cadáveres me atropella
y no los siento.
Caras extrañas se funden con la mía.
Cuando estén todas, quedaré inerte.
Son muchedumbres de mí.

Cómo escribir y cómo no escribir poesía
Una Premio Nobel te lo explica
Wislawa Symborska
En memoria de la poeta Wislawa Szymborska, quien murió el pasado primero de febrero, recordamos esta selección de cartas publicadas originalmente en el periódico polaco Vida Literaria, en las que la autora responde preguntas de personas interesadas en escribir versos.
Para Heliodor, de Przemysl 
Escribes: “Sé que mis poemas tienen muchos errores, ¿y qué con eso? No voy a parar a corregirlos”. ¿Y por qué no, querido Heliodor? ¿Será que para ti la poesía es sagrada? ¿O tal vez la consideras algo insignificante? Ambos modos de acercarse a ella son errados, y lo peor es que liberan al neófito de la necesidad de trabajar en sus versos. Es gratificante y placentero decir a nuestros conocidos que el espíritu se apoderó de nosotros el viernes a las 2:45 p.m. y comenzó a susurrarnos misteriosos secretos al oído. Lo hizo con tal vehemencia que escasamente tuvimos tiempo de anotarlos. Pero en casa, a puerta cerrada, corregimos con ahínco. Tachamos y revisamos esas expresiones que parecen de otro mundo. Los espíritus son una maravilla, pero hasta la poesía tiene su lado prosaico.


Para H. O., de Poznan, un posible traductor
El traductor no está obligado a serle fiel al texto únicamente. Debe dejar ver la belleza de la poesía conservando su forma y reteniendo, en la medida de lo posible, el estilo y el espíritu de la época.


Para Grazyna, de Starachowice
Quitémosnos las alas y tratemos de escribir con los pies sobre la tierra, ¿sí?


Para el señor G. Kr., de Varsovia 
Necesitas un bolígrafo nuevo. El que tienes comete muchos errores. Debe ser extranjero.


Para Pegaso, de Niepolomice 
En rima, preguntas si la vida tiene centavos. Mi diccionario responde que no.


Para el señor K. K., de Bytom 
Utilizas el verso libre como si su libertad fuera absoluta. Pero la poesía (a pesar de lo que pueda decirse) es, era y será un juego. Y, como todos los niños saben, los juegos tienen reglas. ¿Por qué lo olvidan los adultos?


Para Putzka, de Radom
El aburrimiento debe ser descrito con gusto. ¿Cuántas cosas están ocurriendo en un día en el que no pasa nada?


Para Boleslaw L-k, de Varsovia
Tus dolores existenciales te vienen con demasiada facilidad. Ya hemos padecido suficiente desesperanza y nos hemos adentrado en las sombrías profundidades demasiadas veces. “Los pensamientos profundos –dice mi querido Thomas (Mann, por supuesto, ¿de cuál otro podría tratarse?)– deben hacernos sonreír”. Leyendo tu poema “Océano” nos descubrimos forcejando en un pozo poco profundo. Concibe tu vida como una aventura extraordinaria que te ha acontecido. Por el momento ése es nuestro único consejo.


Para Marek, también de Varsovia
Tenemos por fundamento la creencia de que todos los poemas que versan sobre la primavera quedan automáticamente descalificados. El tema ha dejado de existir en la poesía. Por supuesto, continúa desarrollándose como parte de la vida. Pero se trata de dos asuntos distintos.


Para B. L., de los alrededores de Breslavia 
El miedo al discurso preciso, el esfuerzo constante por convertir todo en una metáfora, la inagotable necesidad de que en cada línea se demuestre que eres un poeta: éstas son ansiedades que acosan a todo poeta en formación. Pero pueden curarse si se descubren a tiempo.


Para Zb. K., de Poznan
A lo largo de su vida la mayoría de los poetas no han utilizado tantas palabras majestuosas como las que has apiñado en tres cortos poemas. “Patria”, “verdad”, “libertad”, “justicia”. Ese tipo de palabras no deben tomarse a la ligera. Sangre de verdad las recorre y la tinta no puede reemplazarla.


Para Michal, en Nowy Targ
Rilke advirtió a los jóvenes poetas que los temas majestuosos son difíciles y exigen una gran madurez artística. Les aconsejó escribir sobre lo que observan en torno a ellos y cómo viven cada día; sobre lo que se ha perdido y lo que se ha encontrado. Los animaba a utilizar lo que estaba a su alrededor como herramienta para desarrollar su arte; imágenes de los sueños, objetos del recuerdo. “Si la vida diaria te parece pobre –escribió–, no la culpes. La culpa es tuya. No eres tan buen poeta como para percatarte de su riqueza”. Este consejo te puede parecer superfluo y estúpido. Por eso sustentamos nuestro argumento con uno de los poetas más esotéricos del mundo de la literatura. ¡Observa cómo alaba las cosas ordinarias!


Para Ula, de Sopot
Definir la poesía en una frase... ¡vaya! Conocemos por lo menos quinientas definiciones, pero ninguna nos parece lo suficientemente precisa y abarcadora a la vez. Cada una expresa el sabor de su época. Un escepticismo de nacimiento nos impide dar una definición propia. Pero recordamos un hermoso aforismo de Carl Sandburg: “La poesía es el diario escrito por una criatura del mar, que vive en la tierra y desea volar”. ¿Será que él lo escribirá un día de estos?


Para L-k, de Slupsk
Requerimos más de un poeta que se compara con Ícaro que lo que el largo poema cifrado nos revela. Señor L-k, usted no cuenta con que el Ícaro de hoy en día tiene que elevarse sobre un paisaje distinto al de la antigüedad. Ve autopistas repletas de carros y camiones, aeropuertos, pasarelas, grandes ciudades, puertos modernos y costosos y demás cosas por el estilo. ¿No le pasaría por el lado un jet de vez en cuando? 
http://www.elmalpensante.com

¿CÓMO DARTE SIN DARME?
de Poemas Íntimos
¿Cómo darte sin darme
todo entero a ti?
¿Cómo darte un beso
sin entregarte el alma?
¿Cómo abrazarte
y quedarme fuera de tu piel?
¿Cómo unir nuestras manos
sin recorrer, junto a ti,
el camino de la vida?
¿Cómo quedarme fuera de ti,
cuando te llevo tan dentro de mí?
Quiero darme,
y que me tomes
y me lleves,
como llevas cada día
adornado el corazón.

Celluz Celeste Luz
TU POEMA Y UN LAMENTO


Por mis paisajes desnudos 
declamando sentimientos
En derroche de caricias
Que se tornan prohibidas
haces caminos de besos,
que despiertan mis delicias
y remontan mis colinas
y mis valles de improviso…
Sin aviso y sin protesto,
Recorriendo con tus dedos
Los volcanes de mi cuerpo
Entre sabanas de seda
Se nos deshojan las rosas,
Esas que en bellos poemas
Hemos hecho sutilezas
Y ahora se vuelven estrellas…
Porque mi vientre te pide
Que no pares de embestirlo
Con tu ola de sudores
Y tus manos de arreboles 
¿qué he de hacer cuando termines
Y me quede en larga espera
Nuevamente Suspirando 
por estos bellos momentos?
Y sólo tenga en mi cama 
Tu poema y un lamento.


CelesteLuz@Todos los derechos reservados 2011.

Serena Soledad Amuchástegui
Derechos Reservados Prohibida la reproducción total o parcial sin la
autorización previa del autor.
ANTES…..
Antes…. los cinco de noviembre....
a las cinco en punto de la tarde, 
solía recibir cartas de amor, y no boletas....!


Antes…. en cada primavera,
me recordabas el amor con un poema…. 
con un poster…. un ramo de jazmines, una rosa….
que traía de pronto un mensajero 
aunque durmieras al lado por la noches.....


Antes…. la poesía vivía entre nosotros
y en cada verso de amor ,
y en cada beso, yo me sentía una mujer hermosa....
LA MÁS DESEABLE…. APASIONADA....BELLA!!!!


Incluso, cuando no escribías, 
porque las musas andaban remolonas,
le pedías a Martí o a Benedetti
que escribieran por vos si no podías....!


Yme llegaban los poemas de amor
que anticipaban….
noches eternas de olvido y de locura....!!!!


Y me jurabas. Setenta veces siete
que tu amor sería peremne apasionado….!


Antes…. no necesitábamos palabras 
para gritar nuestro amor ante la gente
y desnudarnos en frente de cualquiera….!!!!
Si tu mirada cómplice y la mía
prendían llamaradas de amor
en cualquier lado….!!!!! 


Hace un momento, sentí bajo la puerta 
un deslizar de papel tan sigiloso….!
Pensé que era tu amor.... y eran boletas….!!!!
La crueldad de la vida cotidiana....!
Y tu ineptitud para esquivarla....! 


Porque el hombre ocupado ya no siente…
O no se permite sentir
porque eso duele….!!!!


Antes….eras un poeta pobre….enamorado....


Ahora….eres pobre poeta desolado….
y estás tan pobre de amor que me das pena….!


Estás perdiendo la vida entre papeles....!!!!


Serena Soledad Amuchástegui 
5 de noviembre, primavera del 2010




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Advierto a los administradores de FACEBOOK que no cedo mis derechos de autor. No acepto esos términos y condiciones. Ustedes están en la libertad de aplicarme el reglamento y tomar acción al respecto, pero les advierto contra el uso de este material sin mi consentimiento, conforme al Tratado de Suiza sobre derechos de autor. 

HURTO DIVINO
de Fran Arriagada
Corazón devorado por llamas de cristal
Ensoñación de papel se mete por mis entrañas más queridas
Y me hace dibujar el cielo a mi antojo

Gozar en las cumbres de lo divino estrellado
Caer como cometa llena de presagios que hablan de deliciosas borracheras
Respirar en el secreto de las princesas desmelenadas
La piel de las escaleras estremece su corazón
Antes de morir el sol me hará un cementerio de algas marinas
Se abre un sentimiento en el orgullo
Se abre una pena indescifrable
El pensamiento tiene de amiga a las hogueras
Una bruja quema los bosques del inconsciente

Joyas inabordables juegan en sus floridos columpios
Yo me deshago en un tren de preguntas
A qué hora llegaran los bañistas perseguidos por los lobos?
Cómo subiré las colinas del sentimiento impuro con un solo zapato?
Me llenaré de ostras el corazón quemado?
A qué hora llegaré a la comida con las hadas sin remendar mis pantalones?

Las abejas hacen de la sangre un puente hacia sus propias obsesiones

Raquel Norma Smerkin Roitman
Yo sí quiero salvarme


Te voy a decepcionar,
pero desde ya te digo
que yo sí... quiero salvarme,
no voy a fingir valentía,
porque soy muy cobarde...
Quiero salvarme de no poder
soportar lo inconmensurable,
lo que está tan distante
de mi ser,
porque son universos 
tan diferentes,
que asustan a mi corazón
y a mi mente...
Quiero salvarme de 
los designios del destino,
así como en las Tragedias Griegas,
se interponían en el camino,
y sus héroes no podían contra 
su inevitable vaticinio...
Quiero salvarme de sentir
estas emociones dispersas,
incontrolables, que queman
mi alma,
en la hoguera de una farsa
que no se hasta donde llega...
Yo sí quiero salvarme...
huir temblando por el alba
hasta alcanzar una estrella,
la más grande,
colgarme de ella,
hasta que el cielo me cubra
con su manto celeste,
y me salve...
Yo sí quiero salvarme,
si no me quieres así, 
huidiza y cobarde...
aléjate de mi,
que se agita mi piel
de verme tan necesitada
de que me detenga
en esta lucha desmedida,
un corazón lleno de amor...
que clame por mi vida...


Autora: Raquel Norma Smerkin Roitman
6.02,2012
Todos los derechos adquiridos

Frank Ajeno


TiKo Bierzo
SOLO TU


Te miro a los ojos,
el brillo me alcanza hasta el punto de perderme en un sueño,
ya que solo se mirarte.


Deseo hablarte,
y un sonido mudo sale de mi boca,
mientras me pregunto que te voy a decir.


No me llego a enteder,
que algo tan natural como el amor,
se me haga imposible para mi,
deseandote a cada minuto de mis horas,
en sueños y despierto,
en cada palabra que suelta mi boca,
y no me logro entender.


Te miro a los ojos,
Los mios revelan mas de lo mi boca llegara a decir,
algun dia, en algun lugar de mi corazon,
que no sabe trasfromar sentimientos en palabras,
mas que un sonido sordo,
ocupa el espacio entre tu y yo.


Te miro a los ojos,
y mi boca refleja el aspecto de la felicidad,
al verte ya que solo se mirarte.

YO VOY SOÑANDO CAMINOS
Yo voy soñando caminos 
de la tarde. ¡Las colinas 
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
.
¿Adónde el camino irá? 
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
- la tarde cayendo está-.


"En el corazón tenía 
la espina de una pasión; 
logré arrancármela un día: 
ya no siento el corazón".


Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío, 
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.


La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.


Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada".


(ANTONIO MACHADO)

Raquel Norma Smerkin Roitman
Vivir sintiendo por dentro...


Tengo esos deseos incontrolables de
partir desde el alma
hacia un país ideado para mí,
un pedazo de tierra en donde
la vida sea lo que yo quisiera 
que fuera,
que me cobijen las madreselvas
en sus fragantes primaveras,
llenándome de sus perfumes,
embriagando mi corazón
con sus formas naturales,
con su vegetal emoción...
Tengo esos deseos incontrolables de
vivir para adentro,
de olvidar naturalmente
todo lo supérfluo,
y sentir como me pasa el tiempo
por la sangre,
sin desperdiciar de él
ni un sólo instante...
Que una noche cualquiera
me lleve entre sus brazos,
una brisa pasajera,
y me de asilo en su cueva
de barro y piedra...
Quiero sentirme tan yo misma
hasta el punto de no levantar
la vista,
ni siquiera para peinarme,
y asir la luna con mi corazón,
y oler las flores que me rodean,
en todo su esplendor,
y llenar mi espíritu
como si me fuera a morir
a cada momento,
quiero sentirme por dentro,
que me pase la vida
profunda y sensitiva
por mis venas,
y cuando ya no haya sangre,
dejar de existir en el devenir,
resignarme mansamente
a pertenecer a un vacío impostergable...
Tengo esos deseos incontrolables de...
cumplir mi último deseo,
que es estar con los ojos bien abiertos,
mirándome por dentro
hasta que Dios quiera que sea...
Conocerme en forma entera,
paso a paso, sin dudar de quien estoy siendo
y quien seré hasta mi último aliento...
No quiero vivir por el afuera,
no quiero sentir que soy un alma flotando
en una absurda quimera...
porque sé bien que la muerte
al fin del camino me espera...


Autora: Raquel Norma Smerkin Roitman
5.02.2012
Todos los derechos reservados

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.


Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.


Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.


Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.


Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.


Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.


Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.


Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.


Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote. 


MARIO BENEDETTI