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martes, 3 de agosto de 2010

Lelia Recalde Deponti ; Crepúsculo

pimpollo de la rosa
vistió el cuerpo
...pétalos de amapola
en alfombra de pentagrama
solfean los sueños
es ahí adonde habitan
tu voz y piel de seda
busco las palabras
enredadas en el tiempo
me hago amaneceres
con lucero en demora
crepúsculos con gamas
de colores ardientes
y no encuentro la voz
que detenga la caída
¡porqué tus labios mustios
me llevan a la agonía!

lelia recalde deponti

Vicente Armando Gonzalez Rodriguez “Asi como eres”




Eres así como eres y no eres diferente
No eres la mujer fácil que deviene en cuerpo sin sentimientos
  • Aunque quieras ser diferente no eres sexo sin alma
    ...Eres como eres, cúmulo de sentimientos sedientos de amor

    No eres diferente, eres así como fuisteis creada
    Eres mujer para ser amada con pasión y locura
    Para compartir el alma primero que el cuerpo
    Para vivir momentos inolvidables para toda la eternidad

    No puedes ser diferente, porque no lo siente tu corazón
    No darías tu ser a cualquiera solo por despecho
    No fingirías sexo con alguien que no quieras
    No entregarías tu cuerpo por que eres cuerpo y alma

    Por ser así como eres y no ser diferente
    Es que tu cuerpo es el jardín de tu alma
    Donde las flores sexuales que lo componen
    Son para brindar amor sin límites y no sexo

    Eres así como eres y no eres diferente
    Por que el hombre que te ame
    Podrá libar en las flores sexuales de tu cuerpo
    La miel de la pasión y el amor que irradias

    Eres así como eres y no eres diferente
    Por que tus flores sexuales contienen la miel del amor
    Porque eres cuerpo y alma y no sexo sin alma
    Porque eres en resumen el amor personificado

    Vice

Alquimista Estupefacto Pensamientos Fallidos Boceto de una ensoñacion


Brisa que unifica el polvo
Como garbanzos en el estomago del hombre
...Dilatando la óptica de un cristal
Cuyos rayos se pierden en la sombra

Pensamientos enmarañados
Agoreros escatológicos
Humedecen la estratosfera
Como beduinos del cielo
Con sus acertijos besos

Melon almidonado
Un avemaria bizarro
Fotografías, libros y café
Sedientos de consumir tiempo

Llenando de orgasmos el éter
La gravedad como espiral subterránea de la ficción
Siendo institutriz del tabaco
Y de sus prolongadas humaradas de frenesí


Bebo el sol cada mañana
Como té vital para los poros
Constituyendo placeres mecánicos
Llantos elaborados
Todo esto en un solo parpadeo
En la magia de dormir
Mientras mis sueños se internan
En sus propias fantasías

En el subterfugio eficaz
Para tantas ideas vagas
Para tantos gemidos pálidos
En pleno día cálido
De sórdido silencio
Y desidia semiótica.

Maria Astiz Frente al mar.....

Hoy contemplo,borracha de belleza,
el poema de la luz cuando amanece,
y el perfume del mar en que se mece,
...el reflejo del sol que despereza,

La magia de este instante de pureza,
que al hombre reconcilia y enaltece,
siembra en mi corazon la paz que crece,
y fructifica llena de nobleza,

Disfruto del regalo de la brisa,
que acuna gaviotas ,me abraza,
jugando con la espuma de las olas,

Solamente me falta tu sonrisa,
el eco de tu ausencia me atenaza,
comparten mi pesar las caracolas.........

Maria Astiz 3-8-2010

Ver más

Los perfiles del silencio, de Raquel Norma Smerkin Roitman

Los perfiles del silencio
no dan la cara,
de frente
me rechazan.
Se que esconden
aquellos secretos
que en la tarde
se acobardan.
La noche llega
como una daga,
se infiltra
perforando llagas.
Por eso el silencio
recuerda y calla,
por eso el silencio
por dentro amenaza.
Quieta la boca
rígido el oído,
na hay nadie
que escuche
del silencio
su sonido.

Tragedia en un barranco, de Leo Mia Martinez

Solo tito, mi perro y yo, sobrevivimos de aquel aparatoso accidente, todos los demás no tuvieron esa misma suerte,
Una noche antes, mi padre prometió menos pobreza, una casa cerca de la playa, y un amigo para cadenita,
Cadenita es mi perro fiel, lo tengo desde que tenía cuatro años, a tito lo tuve antes, ese es mi gato viejo, vivía con la familia desde que mi madre era adolecente
Mi papa había decidido que nos fuéramos a encontrar un lugar para vivir,
Para no mojarnos mas mientras dormimos, “Solo pago su muerte” la camioneta donde veníamos se fue al barranco, el lodo pastoso se encargo de hundirnos más,
Mi gato y mi perro saltaron con mucha habilidad,
Yo pude salvarme gracias a que mi camisa se atoro en un tronco, pasaron casi dos horas antes de poder subir, hasta que por fin me sostuve de una piedra quedando sin más aliento, mi desmayo llego primero.
Cadenita me despertó con su lengua, como pudo me arrastro hasta el bosque,
Ya no supe que paso con todos los que venían, solo vi los pequeños morrales que flotaban en el lodo, “se hundieron no hay duda”
Sentí miedo, tristeza, mi pierna me sangraba, también mi frente, mi camisa se rompió “solo un poco más que de costumbre” la tela era tan vieja que no tardo en hacerse trizas, pronto mi lengua comenzó a sofocarme, sentía como cada vez mas mi estomago se encogía, “recordé las largas noches” en donde solo dormíamos temprano para no comer “pues no había comida” entonces decidí dormirme, Abrace a mi perro,
Mi gato se enrollo en mi pecho, Mire el bosque, mire las estrellas, tratando de perderme en mí sueño,
Pero el aullido de los lobos lo evitaron, No voy a llorar, pensaba mientras mi cara ya había quedado empapada por mis lágrimas.
Pensaba que sería ahora de mi vida, cuál sería mi camino incierto, pasare esta noche sin peligro? Me preguntaba,
Recordé a mi padre “hasta ese momento me di cuenta que ya lo había perdido” entonces llore ¡!papa!! me dije despacito, se termino tu sufrimiento, dale un beso a mi mami,
Papa nunca supero la muerte de mi madre, ella murió teniéndome en su vientre, tuvo algo así como “una enfermedad mortal” yo tuve que nacer antes, desde ese entonces, mi padre cuido de mi como lo más sagrado,
Nunca pudo darme lujos, nunca conseguimos una casita, siempre dormíamos en el establo de algún dueño ganadero, pero siempre me abrazaba y me decía,
“aquí estoy hijo no tengas miedo”
¡! Ahora tengo miedo papa!! Cierro los ojos, dejando salir más mi llanto,
Arriba en ese inmenso cielo hay dos luceros que me miran sin cansancio, seguro que son ellos,
Cadenita me consuela, tito lame mis lagrimas, Entonces me hago el fuerte cubriéndolos con mis brazos,
Yo los cuidare, ahora seré el hombre de la casa. Me quedo dormido pues ahora los lobos ya tienen quién los ahuyenten,
Ya no soy un niño, mañana cumpliré 12 años, me haré un hombre, trabajare, conseguiré una casa, mas una comida para mis amigos y yo
solo hasta esperare mi muerte, será recostado en una cama caliente a mis 90 años, antes no, solo hasta entonces veré a mis padres
Buenas noches cadenita, buenas noches tito, hoy tampoco comeré, pero ya no puedo quejarme

Cuando tu te Hayas ido/SOMBRAS.Jose Feliciano

Painting Illusion

Van Gogh, pintor postimpresionista, nació el 30 de marzo de 1853 en Groot-Zunder, hijo de un pastor protestante holandés. Vivió la mayor parte de su vida en Francia y su obra influyó de forma decisiva en el movimiento expresionista. Desde su juventud demostró tener un temperamento fuerte y un carácter difícil que habría de frustrar todo empeño que emprendía. A los 27 años ya había trabajado en una galería de arte, había dado clases de francés, había sido estudiante de teología y evangelizador entre los mineros de Wasmes, en Bélgica. Sus experiencias como predicador aparecen reflejadas en sus primeras composiciones sobre campesinos, de las cuales la más conocida es la tosca y directa Los comedores de papas (1885, Museo Vincent van Gogh, Amsterdam, Holanda), uno de los diez únicos grabados que el pintor hizo a lo largo de su carrera. Oscuras y sombrías, a veces descarnadas, sus primeras composiciones ponen en evidencia el intenso deseo de expresar la miseria y los sufrimientos de la humanidad tal y como él los vivió entre los mineros de Bélgica. En 1886 fue a París a vivir con su hermano Théo van Gogh, que era marchante de arte, y allí se familiarizó con los nuevos movimientos artísticos que estaban en pleno desarrollo. Influido por la obra de los impresionistas y por la de grabadores japoneses como Hiroshige y Hokusai, comenzó a experimentar con las técnicas de la época. Más adelante adoptó los brillantes matices pictóricos de artistas franceses como Camille Pissarro y Georges Seurat. En 1888 dejó París y se trasladó al sur de Francia con la esperanza de atraer allí a algunos de sus amigos y fundar con ellos un Taller del Mediodía. Bajo el sol ardiente de la Provenza, pintó escenas rurales, cipreses, campesinos y otras características de la vida de la región. Durante ese periodo en el que vivió en Arlés, empezó a utilizar las pinceladas ondulantes y los amarillos, verdes y azules intensos relacionados con obras tan conocidas como La habitación de Vincent en Arlés y Noche estrellada. Son también de esta época Descargadores en Arlés y Les Vessenots en Auvers, ambas en el Museo Thyssen-Bornemisza de Madrid. Para él todos los fenómenos visibles, los pintara o los dibujara, parecían estar dotados de una vitalidad física y espiritual. Logró contagiar su entusiasmo al pintor Paul Gauguin, al que había conocido en París, para que fuera a verle a Arlés. Menos de dos meses después empezaron a tener violentos enfrentamientos que culminaron en una pelea en la que Van Gogh, fuera de sí, amenazó a Gauguin con una navaja; esa misma noche, sumido en un profundo remordimiento, Van Gogh se cortó parte de la oreja. Estuvo internado durante un tiempo en un hospital de Arlés y un año en el manicomio de Saint-Rémy, situado en esa misma región. Durante ese periodo siguió trabajando entre los varios ataques de locura que sufrió. Más tarde pasó tres meses en Auvers bajo la atención de un médico cordial y comprensivo, cuyo retrato pintó (El doctor Paul Gachet, 1890, Museo de Orsay, París). Inmediatamente después de acabar su inquietante Cuervos sobre el trigal (1890, Museo Vincent van Gogh), se disparó un tiro el 27 de julio de 1890 y murió dos días más tarde. Las más de 700 cartas que escribió a su hermano Théo (publicadas en 1911) constituyen un documento extraordinario sobre la vida de un artista y su producción, de una abundancia inusitada: cerca de 750 cuadros y 1.600 dibujos. El pintor francés Chaïm Soutine y los pintores alemanes Oskar Kokoschka, Ernst Ludwig Kirchner y Emil Nolde deben más a la obra de Van Gogh que a ninguna otra influencia. En 1973 fue inaugurado en Amsterdam el Museo Vincent van Gogh, que contiene más de mil pinturas, dibujos y cartas del artista.

Van Gogh, pintor postimpresionista, nació el 30 de marzo de 1853 en Groot-Zunder, hijo de un pastor protestante holandés.  Vivió la mayor parte de su vida en Francia y su obra influyó de forma decisiva en el movimiento expresionista. Desde su juventud demostró tener un temperamento fuerte y un carácter difícil que habría de frustrar todo empeño que emprendía. A los 27 años ya había trabajado en una galería de arte, había dado clases de francés, había sido estudiante de teología y evangelizador entre los mineros de Wasmes, en Bélgica. Sus experiencias como predicador aparecen reflejadas en sus primeras composiciones sobre campesinos, de las cuales la más conocida es la tosca y directa Los comedores de papas (1885, Museo Vincent van Gogh, Amsterdam, Holanda), uno de los diez únicos grabados que el pintor hizo a lo largo de su carrera. Oscuras y sombrías, a veces descarnadas, sus primeras composiciones ponen en evidencia el intenso deseo de expresar la miseria y los sufrimientos de la humanidad tal y como él los vivió entre los mineros de Bélgica.
 
    En 1886 fue a París a vivir con su hermano Théo van Gogh, que era marchante de arte, y allí se familiarizó con los nuevos movimientos artísticos que estaban en pleno desarrollo. Influido por la obra de los impresionistas y por la de grabadores japoneses como Hiroshige y Hokusai, comenzó a experimentar con las técnicas de la época. Más adelante adoptó los brillantes matices pictóricos de artistas franceses como Camille Pissarro y Georges Seurat.
 
    En 1888 dejó París y se trasladó al sur de Francia con la esperanza de atraer allí a algunos de sus amigos y fundar con ellos un Taller del Mediodía. Bajo el sol ardiente de la Provenza, pintó escenas rurales, cipreses, campesinos y otras características de la vida de la región. Durante ese periodo en el que vivió en Arlés, empezó a utilizar las pinceladas ondulantes y los amarillos, verdes y azules intensos relacionados con obras tan conocidas como La habitación de Vincent en Arlés y Noche estrellada. Son también de esta época Descargadores en Arlés y Les Vessenots en Auvers, ambas en el Museo Thyssen-Bornemisza de Madrid. Para él todos los fenómenos visibles, los pintara o los dibujara, parecían estar dotados de una vitalidad física y espiritual. Logró contagiar su entusiasmo al pintor Paul Gauguin, al que había conocido en París, para que fuera a verle a Arlés.
   
    Menos de dos meses después empezaron a tener violentos enfrentamientos que culminaron en una pelea en la que Van Gogh, fuera de sí, amenazó a Gauguin con una navaja; esa misma noche, sumido en un profundo remordimiento, Van Gogh se cortó parte de la oreja. Estuvo internado durante un tiempo en un hospital de Arlés y un año en el manicomio de Saint-Rémy, situado en esa misma región. Durante ese periodo siguió trabajando entre los varios ataques de locura que sufrió. Más tarde pasó tres meses en Auvers bajo la atención de un médico cordial y comprensivo, cuyo retrato pintó (El doctor Paul Gachet, 1890, Museo de Orsay, París). Inmediatamente después de acabar su inquietante Cuervos sobre el trigal (1890, Museo Vincent van Gogh), se disparó un tiro el 27 de julio de 1890 y murió dos días más tarde.
 
    Las más de 700 cartas que escribió a su hermano Théo (publicadas en 1911) constituyen un documento extraordinario sobre la vida de un artista y su producción, de una abundancia inusitada: cerca de 750 cuadros y 1.600 dibujos. El pintor francés Chaïm Soutine y los pintores alemanes Oskar Kokoschka, Ernst Ludwig Kirchner y Emil Nolde deben más a la obra de Van Gogh que a ninguna otra influencia.

    En 1973 fue inaugurado en Amsterdam el Museo Vincent van Gogh, que contiene más de mil pinturas, dibujos y cartas del artista.
 

Michelangelo di Lodovico di Buonarroti Miguel Ángel

   
Miguel Ángel a los 65 años. Se le atribuye a Jacopino del Conto, pero no se descarta la posibilidad de que sea un autorretrato. Es muestra elocuente de su fatigada tristeza Interior.
Nació el 6 de marzo de 1475 en en un pequeño pueblo toscano a unos 72 Kms. de Florencia. Murió en Roma, el 18 de febrero de 1564, un mes antes de cumplir 89 años.
    Escultor, pintor, arquitecto y poeta fue, por encima de todo, lo que los florentinos dieron en llamar "Maestro de la piedra viva".
    Obsesionado por su trabajo, era insociable y desaseado. Poco le importaban las comodidades a este hombre de extraordinario vigor a quien sus contemporáneos apodaron "Il Terribile". Revolucionaba cuanto tocaba y su estilo, mezcla única de dulzura y fuerza, forma parte esencial de la historia del Arte.
    Entró como aprendiz de Ghirlandaio a los trece años, pero fueron los renacentistas Masaccio y Donatello los que le inspiraron, desde sus inicios, la devoción por el orden clásico del mundo antiguo. En 1489, dejó el taller de Ghirlandaio para ingresar en la escuela de escultura de Bertoldo di Giovanni, discípulo de Donatello, cuyo mecenas era Lorenzo de Medici.
    Allí conoció algunas de las mentes más brillantes de su época y pronto pasó a ser "protegé" del de Medici, en cuyo palacio fue alojado. A la muerte de Lorenzo, y tras algún tiempo de servir a su hijo Piero, marchó a Bolonia y Venecia, regresó a la Florencia de Savonarola y, finalmente, viajó a Roma en la primavera de 1496.
    Fue en 1505, cuando el Papa Julio II le hizo llamar para ponerse a su servicio, que comenzó la época más fértil de su vida artística, pero también fue el comienzo de las pruebas y tribulaciones que hubo de sufrir durante los siguientes 40 años.
    En 1508, Julio II le ordenó comenzar la decoración del techo de la Capilla Sixtina. Pese a su resistencia ("No soy pintor", decía), hubo de comenzar los frescos en enero de 1509. Allí plasmó su versión personal de la historia de la Creación, de Adán y Eva y su expulsión del Edén, y de Noé  así como las "historias" que surgen de las cuatro esquinas de la cúpula.
    La capilla Sixtina se terminó en octubre de 1512. Miguel Ángel tenía 37 años. Le había tomado 4 largos años realizar una obra de arte que fue aclamada como "suprema" y le valió el sobrenombre de "Il Divino".
    Tenía razón Goethe: "Quien no haya visto la Capilla Sixtina no puede tener una visión clara de lo que un ser humano puede realizar".

Dimas Coello

(Tenerife, España)

Agonía

     
  Dimas Coello nace en 1935. Pintor, escritor y poeta, siempre ha sentido un gran amor por Fuerteventura. Sus imágenes tienen un estilo inconfundible, llenas de trazos impresionista, donde se funden pintor y escritor.
    Hace poco que su pueblo le honró por su labor, dando su nombre a una plaza. En la foto, aparece desvelando la placa en unión del alcalde de la localidad.
Eugenio Florit
            ¡Verso! Cáliz de armonía
en cuyo fondo retrata
la luz de luna su plata,
la luz del sol su alegría.
 
            Puñadito de oro fino
que, libre de extraña roca,
el pie caminante toca
sobre el polvo del camino.
 
            ¡Verso! Luminosa escala
para besar a Julieta.
(La noche calla discreta...
se escucha el rumor de un ala)...
            El verso es como la estela
que va dejando la nave;
es el murmullo de un ave
cuando vuela.
 
            Es como rastro de oro
que dejó la estrella errante...
Es como el toque vibrante
de un clarín, alto y sonoro.
 
            El verso es eso y es más;
es un suspiro de Dios.
Es como el beso de dos
que no han de besarse más.

EPITAFIO A ISAAC ALBÉNIZ


    Esta piedra que vemos levantada
sobre hierbas de muerte y barro oscuro
guarda lira de sombra, sol maduro,
urna de canto sola y derramada.
Desde la sal de Cádiz a Granada,
que erige en agua su perpetuo muro,
en caballo andaluz de acento duro
tu sombra gime por la luz dorada.
¡Oh dulce muerto de pequeña mano!
¡Oh música y bondad entretejida!
¡Oh pupila de azor, corazón sano!
Duerme cielo sin fin, nieve tendida.
Sueña invierno de  lumbre, gris verano.
¡Duerme en olvido de tu vieja vida!

Fotos de Laura Joannidis - poesies de Laura Joannidis



Si j'osai te dire je T·aime
si j'osai de dire je te rêve
si j'osai te dire je te désir
si j'osai te dire que je t·aime pour la vie
si j·osai clamer mon amour pour toi !!

alors serais je une vraie femme?
que dit la Société
M·aimerais tu si simplement j'osai
T·avouer mon amour?

J'ai osé et suis là contre toi
protégé de tout
T·aimée au-delà de la folie
mais suit femme humaine
et qui t·aimes

me suis noyer en toi
me suis fondue en ton coeur
me suis donné a ton appel

tout est si noble en toi
le pourquoi je t·aime de cet amour
qui ronge l'âme
mais si J'osait je serais déjà tienne
pour la vie !


En Eapañol



Si me atrevíese a decirte te amo
Si me atrevíese de decirte sueño contigo
Si me atreviesesba decirte yo te deseo
Si me atrevíse a decirte que te amo para la vida
¡ Si me atrevíse a clamar mi amor para ti!!

¿ Entonces me sería una verdadera mujer?
Que dice la Sociedad
te amo y si simplemente me atreví
a reconocer este amor
que me arrebata el sueño !
y mi alma

Me atreví y estoy allí contra ti
Protegido de todo
te amo más allá de la locura
Pero soy simplemente mujer e humana
y que te ama

Me estoy ahogando en tï
Me estoy fundido en tu corazón
Me estoy dando a tu llamada
mis deseos te estoy regalando
pero te amo

Todo es tan noble en ti
el porqué estoy aqui
de este amor
Que roe el alma
Pero si me atrevía de sería soy por fin tuya
¡ Para la vida
Si me atreví a decirte a decirte te amo
Si me atreví a decir sueño contigo
Si me atreví a decirte yo te deseo
Si me atreví a decirte que es por la vida
si me atreviese a clamar este amor

¿ Entonces sería una verdadera mujer?
Que dice la Sociedad amandote me atrevíme
a reconocerte mi amor?

Me atreví y estoy allí contra ti
Protégida de por vida
SI me atreviese de diria te amo mais que a mi vida !

poesie de Laura Joannids ( mi blognet poesias )
joannidis.centerblog.net
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Gustavo Adolfo Bécquer
      Yo me he asomado a las profundas simas
de la tierra y del cielo,
y les he visto el fin o con los ojos
o con el pensamiento.
      Mas, ¡ay!, de un corazón llegué al abismo
y me incliné un momento,
y mi alma y mis ojos se turbaron.
¡Tan hondo era y tan negro!

MARIO BENEDETTI

Si pregunta por mí,
traza una cruz de silencio en tus labios.
 
Si pregunta por mí
dile que he muerto
que he ido al fondo del olvido,
que soy un árbol triste
cansado de esperar.
 
Pero, si pregunta por mí
no le des mis palabras cálidas,
no le des mi sonrisa triste,
no le digas que todavía lloro,
que todavía su imagen está entre mis sueños,
que quisiera como tantas veces
volver en sueños a ese mundo de maravillas
Sólo dile que me he ido y no sabes donde.
Vamos a ver,
si la ves pregúntale,
pregúntale si su predilecto libro
entre las manos me recuerda,
pregúntale si sus caricias,
que han de corresponder a otro,
son de aquel amor que ella me brindaba.
Si pregunta por mí,
dile que me he ido al infierno.
 
Pero...no...espera
si ves que en sus ojos hay aunque sea
un poco de luz para mi,
dile, tan sólo dile que venga.
 

Carta de Amor José Ángel Buesa (Cuba)

( 1910 -1982 )
* CUBA *

Aquí, sin ti, ya sé lo que es la muerte,
pero no te lo digo para no entristecerte.
Quiero que te sonrías para que siga habiendo
claridad en los días.

     Quiero que no se empañe tu mirada,
pues, si no, no habrá estrellas,
ni habrá luna, ni nada...
  Y, sobre todo, lo que quiero y quiero
es un año que tenga doce meses de enero.

     Aquí llueve y no importa, pues la lluvia es tan leve
que al leer esta carta no sentirás que llueve.
Pero cierro los ojos y te recuerdo tanto
que casi se diría que está lloviendo llanto.

Soneto para no morirme Gastón Baquero

Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte
un muro construido de tan recia manera,
que pasará lo débil y pasará lo fuerte
y quedará mi nombre igual que si viviera.

     Como un niño que rueda de una alta escalera
descenderá mi cuerpo al seno de la muerte.
Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera
se inscrustará en el muro de mi soneto fuerte...

     De súbito comprendo que ni ahora ni luego
arrancaré mi nombre al merecido olvido.
Yo no podré librarle de las garras del fuego,

     no podré levantarle del polvo en que ha caído.
No he de ser otra cosa que un sofocado ruego,
un soneto inservible y un muro destruido.

No tengas miedo,...

Una noche de copas;de Leo Mia Martinez


Una noche de copas

Entre mis sabanas Calientitas, cubro mi cara de la mañana
Solo sonrió con mi picardía, que noche larga tan atrevida
Así vestida quede dormida, ya no recuerdo de mi llegada
Como es que pude, encontrar morada, son esas copas
Tan alocadas
El mismo sol de la madrugada, es el recuerdo de mis locuras
La loca noche con travesuras, es esa cruda que no se olvida
Solo una copa junto a la barra, unas botanas y una mirada
Un sexi baile junto a tu mesa, con mil caricias que te
Enloquezcan
Tú me sonríes como sabiendo, que a tu mirada voy resistiendo
Que si me besas yo terminaba, en una cama, la equivocada
Entonces pongo control de todo, camino lento sin gran complejo
Pido la cuenta con la propina, y me retiro con un consejo
Amigo mío que noche loca, son tus caricias quien me provoca
Pero mi piel con todos sus fuegos, no son pasiones de dos
Momentos
Me subo a un taxi casi cayendo, miro la hora sin importarme
Sonrió sola mientras recuerdo, que estoy tan loca sin un remedio
Noche de copas, noche tan loca, noche de besos sin más deseos
Aunque recuerde con picardía, aquí en mi cama sola me quedo.