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viernes, 13 de julio de 2012


Orion Celeste


CHARCOS SON... NIDOS DE OLVIDO
de

, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 7:35 ·
Caminante del sol, por tajos y quebrado,
mira la brújula asida a sus mapas plantares
y el mundo todo, detrás suyo,
marcha con sus rodillas y colgajos de piel
anidando temores en la tierra muerta.

Como revolotea la rapiña, heraldos del olvido,
juglares conversos de luna envejecida.
Serán nuestros ancestros vigilantes,
si sus muertes, ay,
no se retuercen en bibliotecas
de escribas y jinetes del adiós.

Se llevaron sus lápidas en cartón genuflexo,
y nuestras son esas huellas, avisos del ayer.
El cielo no tiende velos al futuro,
se incineran esperanzas y quietudes.
Las águilas luminosas abandonaron su reino,
son huestes arando la carroña de los senderos.

Y el caminante, descubre sus escalofríos
la boca jadeante suplica ante un sol enceguecido,

… son muchos los corazones de azúcar tierna,
esperando su resurrección en melaza
hasta pintar sus pieles intactas,

… son muchos los vientres fervorosos,
son esferas a punta de vuelo y nubes,
esperando a sus semillas y las siembras venideras,

… son muchos los músculos desfallecientes,
dejarán sus raíces entre los abismos secos
esperando a sus recuerdos, futuros profetas
del nuevo mundo.

Y los viejos caminos huirá al sinfín,
dejarán sus despojos
en las entrañas y los surcos.
La esencia resurge montaraz e inquieta,
hay charcos postreros, son nidos sin nombre.

Será el futuro, será la esperanza
hijos son del mundo renacido
retornando a la tierra
… retornando a la vida.



Fotomontaje: Cien del desierto (del blog Al Master desconocido)

TRISTEZA Autor: Jorge Juan Fdez. Marcilla. ( Reg. S. Autores)
de Jorge Juan Fernandez Marcilla, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 11:09 ·

Llevas como una sombra en la mejilla,

ese beso enlutado y oprimido,

cansado de viajar como un aullido,

que va buscando luna que más brilla.



Navegando entre mares sin orilla,

van tus ojos vidriosos y dormidos.

Más allá de los sueños permitidos,

aún renacen tus ansias más sencillas.



Descansas la mirada entre la brisa,

como un murmullo que te alivia el día,

sembrando el corazón de paz tardía.



Viviendo un sin vivir que se divisa,

se cierra tu intelecto a la cordura

y se abre el corazón a la ternura.
Pintura de Roberto Liang Óleo sobre lienzo


QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS REFLEXIONES...Rubén Darío
Señora, Amor es violento,
y cuando nos transfigura nos enciende el pensamiento la locura.
No pidas paz a mis brazos que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos y son de incendio mis besos;
y sería vano intento el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento la locura.

Clara está la mente mía de llamas de amor, señora,
como la tienda del día o el palacio de la aurora.
Y el perfume de tu ungüento te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento la locura.

Mi gozo tu paladar rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar: Mel et lac sub lingua tua.
La delicia de tu aliento en tan fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento la locura.
Rubén Darío

Todas las cartas de amor….
(

)
“Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.
En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Cuando hay amor, las cartas de amor
tienen que ser
ridículas.
Y es que, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito jamás
cartas de amor
son las que son
ridículas.
La verdad es que hoy
mis recuerdos de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos
(todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)”
Fernando Pessoa
Portugal

LO FUGAZ

.

Una Onda Fugitiva Le Abrió Su Seno Amargo Y Estrechando A La Rosa Temblorosa La Deshizo En Sus Brazos.
Flotaron Sobre El Agua Las Hojas Como Miembros Mutilados Y Confundidas Con El Lodo Negro Negras, Aún Más Que El Lodo, Se Tornaron, Pero En Las Noches Puras Y Serenas Se Sentía Vagar En El Espacio Un Leve Olor De Rosa Sobre Las Aguas Turbias Del Pantano.

Ricardo Jaimes Freyre :Bolivia

Lo Queramos O No Sólo Tenemos Tres Alternativas:
El Ayer, El Presente Y El Mañana.

Y Ni Siquiera Tres
Porque Como Dice El Filósofo “El Ayer Es Ayer”
Nos Pertenece Sólo En El Recuerdo:
A La Rosa Que Ya Se Deshojó No Se Le Puede Sacar Otro Pétalo.

Las Cartas Por Jugar Son Solamente Dos:
El Presente Y El Día De Mañana.

Y Ni Siquiera Dos
Porque Es Un Hecho Bien Establecido Que El Presente No Existe
Sino En La Medida En Que Se Hace Pasado Y Ya Pasó...
Como La Juventud.

En Resumidas Cuentas Sólo Nos Va Quedando El Mañana:
Yo Levanto Mi Copa Por Ese Día Que No Llega Nunca
Pero Que Es Lo Único De Lo Que Realmente Disponemos.

Nicanor Parra
Chil

PRESAGIOS,

por Mario Benedetti, Montevideo 2008

Los presagios nos cercan / nos oprimen
pueden llegar con vivas o con lágrimas
son quizá las propuestas del futuro
que acuden con su estilo mesurado
en la vejez / que nos agarra exhaustos
se le meten a uno entre las canas
y al recibirlos con melancolía
les hacemos un sitio en la memoria
los presagios inspiran desconfianza
mueven sus pétalos agonizantes
y van de a poco fabricando olvidos
heridas del amor con cicatrices
presagios son augurios / vaticinios
se entienden con el alma y con la lluvia
y suelen trabajar sobre seguro
no hay presagio más fiable que la muerte



LA DERROTA DA PRUEBAS DE QUE ESTAMOS VIVOS


Recuerdo dos horas seguidas. Luego un abatimiento. S e filtra bala luz, pero anochecia. Yo era otra. ¿Dónde estará aquella ropa?Era la misma que soy ahora.

Menos cosas que recordar menos vida, o más vida, o poca vida. O ninguna vida por delante ni hacia atrás. Mi vida. ¿Qué es mi vida?Estaba sentada en otra silla: lo recuerdo,estructura de madera recubierta de lona.Sobre una mesa con el cristal resquebrajado escribí un poema, ¿o era el mismo poema? Un ansia de recordarlo invade todo y decido escribir cinco o seis poemas más. Me llevan a raros lugares donde estuve.

No sufro.Sufría. ¿Mejor o peor? Abatimiento porque recuerdo la misma soledad.La misma soledad no me convierte en otra persona. Será ése el hilo, mi fantasma, mi amor,el que me eleva y me deshace, pero no me perturba. Sería cuestión de sentir distintas soledades. Varias soledades.Que muchas soledades se agolpasen de pronto para ir al supermercado, o sintiendo deseos de ir al mar.

Que todas las soledades se dispersaran para confundir ésta: tan real.Y al ser tantas, podría elegir matices,colores, estelas: varios poemas para varios estados y no escribiría el mismo poema al repetir esta exhalación que sólo oyen ciertas solitarias al chafar la colilla con la punta del zapato.
Concha García poeta española


OJOS VERDES...

Ojos que nunca me veis,
por recelo o por decoro,
ojos de esmeralda y oro,
fuerza es que me contempléis;
quiero que me consoléis
hermosos ojos que adoro;
¡estoy triste y os imploro
puesta en tierra la rodilla!
¡Piedad para el que se humilla,
ojos de esmeralda y oro!
Ojos en que reverbera
la estrella crepuscular,
ojos verdes como el mar,
como el mar por la ribera,
ojos de lumbre hechicera
que ignoráis lo que es llorar,
¡glorificad mi penar!¡
No me desoléis así!
¡Tened compasión de mí!
¡Ojos verdes como el mar!
Ojos cuyo amor anhelo
porque alegra cuanto alcanza,
ojos color de esperanza,
con lejanías de cielo:
ojos que a través del velo
radian bienaventuranza,
mi alma a vosotros se lanza
en alas de la embriaguez,
miradme una sola vez,
ojos color de esperanza.
Cese ya vuestro desvío
,ojos que me dais congojas;
ojos con aspecto de hojas
empapadas de rocío.
Húmedo esplendor de río
que por esquivo me enojas
Luz que la del sol sonrojas
y cuyos toques son besos,
derrámate en mí por esos
ojos con aspecto de hojas.
Salvador Díaz Mirón

ALMA AUSENTE:Federico García Lorca
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,


uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.


Federico García Lorca


APUNTE PARA UNA ODA:Federico García Lorca

Desnuda soledad sin gesto ni palabra,
transparente en el huerto y untuosa por el monte;
soledad silenciosa sin olor ni veleta
que pesa en los remansos, siempre dormida y sola.
Soledad de lo alto, toda frente y luceros,
como una gran cabeza cortada y palidísima;
redonda soledad que nos deja en las manos
unos lirios suaves de pensativa escarcha.

En la curva del río te esperé largas horas,
limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.
Tu jardín de violetas nacía sobre el viento
y allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.

Yo te he visto cortar el limón de la tarde
para teñir tus manos dormidas de amarillo,
y en momentos de dulce música de mi vida
te he visto en los rincones enlutada y pequeña,
pero lejana siempre, vieja y recién nacida.
Inmensa giraluna de fósforo y de plata,
pero lejana siempre, tendida, inaccesible
a la flauta que anhela clavar tu carne oscura.

Mi alma como una yedra de luz verde y escarcha
por el muro del día sube lenta a buscarte;
caracoles de plata las estrellas me envuelven,
pero nunca mis dedos hallarán tu perfume. (....)


Federico García Lorca