, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 5:21 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.
Margot... ¿A dónde te has ido?
¿A qué lejana tierra has estado planeando ir?
¿Me dejarás?
Margot , querida...
Déjame... déjame vivir junto a ti,
estas tan lejos, tan lejos de mí.
Margot, la noche cae,
¿vas a dejarme?
¿Cuántas veces me arrancarás las plumas de cisne con las que crecí?
No digas más, Margot , querida...
Más vale que te vayas ahora, porque es mejor vivir con tu recuerdo ,
que con la ilusión de que te vas de un momento a otro,
te vas muy lejos
Lejos de mí.
viernes, 6 de julio de 2012
Hasta que hiele.
de Karla Stöker, el jueves, 5 de Julio de 2012 a la(s) 5:45 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.
Era una noche fría y con toques de estado taciturno, la escarcha había dejado de azotar el buen viento, y comenzaba curiosamente a caer finos copos de nieve, las copas de los sombreros comenzaban a llenarse de ellos. Las lámparas que alumbraban las calles más angostas parecían estar congeladas en un corto espacio de tiempo. La temperatura bajaba cada vez más. Los edificios con una arquitectura un tanto gótica estaban más que habitados, pero muy pocos indecentes tenían sus luces prendidas, juraría que pude haber oído las respiraciones de las personas, y si el silencio hubiera sido absoluto, quizás , si fuese un perro, oiría hasta las palpitaciones del corazón, las hojas secas comenzaban a hacer remolinos fantásticos por doquier, una danza, a la cual, nadie saldría a admirar. Había un puente... y ahora que a mi memoria viene cada vez más, parecía estar ''sudando todo el frío que había entonces'', los caballos que habían dejado cruelmente atados a los carros negros, comenzaban a inquietarse, el frío no iba a perdonar, a lo lejos podía verse sus heladas figuras moviéndose de un lado a otro, como si se tratase de una carrera profesional. Ahora, el ruido que hacían era insoportable. Un perro corrió de un extremo del puente hacia el otro, desapareciendo entre la neblina tan inmensa que la noche provocó. Suponiendo que fueron las nubes culpables de todo esto, la luna no asomó ni un momento su cuerpo bañado de plata, estaba muda, igual que todo lo que había ahí. ¡Qué terrible y qué nostálgica estaba la noche! ¿Quién iba a soportar un escenario tan tétrico? Un escenario para que dos se despidieran quizás, para siempre. O para que un caballero sin mucho que hacer saliera a pensar por las calles , las cuales ya lloraban frío. La temperatura bajó un poco más.
Eran las 11.37 de la noche, una noche con estado taciturno y finos copos de nieve cayendo más bien como dagas, los caballos se callaron, pues sabían , que nadie saldría en su ayuda. Mi silencio estuvo presente todo ese tiempo.
lunes, 18 de junio de 2012
Señor V
de Karla Stöker, el sábado, 16 de junio de 2012 a la(s) 19:05 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.
Advierto a mis lectores... que todo lo que he descrito en estos momentos es casi la verdad.
Me encuentro realmente aterrada de escribir, pero al mismo tiempo, siento la sensacion de emoción corriendo por mis venas, esa emoción que hace que mi corazón se acelere y el de un amigo muy querido también... para él , éste personaje le es indiferente , pero para mí... ¡Oh! para mi resulta ser extraordinario, tan extraordinario como aterrador. De igual forma tendré que redactar algo de él, ahora mismo.
Este personaje ( el cual no revelaré por ahora su nombre sino hasta que yo sepa que es lo apropiado ) es sin duda un gentleman , de madre escocesa y padre alemán, nacido en Polonia , realmente en la cuidad de Łódź. Muchas veces se especuló que tiene más bien sangre Inglesa, por las raíces que acompañan su fino rango, yo diría que nunca quiso ser Polaco del todo y se ha negado a decir sus orígenes sea cual sea, no ha dejado de ganar la generosa fortuna que su padre le ha heredado, y por ser éste varón de alto rango , general a cargo del Zwölf alemán ( policía alemana muy importante en ese entonces ) pensamos tanto mi amigo y yo, que éste tipo es el mayor de su generación. Así que a su hijo le ha dejado todo lo que en este mundo pagano ha de poseer un ser humano. He llegado a la conclusión de que alguna vez en su vida estuvo casado, pero su historial es tan escaso en esos sentidos que no he tratado ni me han permitido saberlo. ¡En realidad es una figura! todo un personaje de su época, pues en pleno siglo XVIII uno llega a pensar que era de lo mejor... La edad no voy a revelarla, pues como dije una vez: llega a decepcionar mucho, pero no se inquieten , que aun goza de buena juventud. Una figura delgada, de 1.75 , con pelo negro como la noche, ojos penetrantes de color verde , pero un verde muy oscuro en realidad. Tes blanca como cualquier europeo y una vestimenta en realidad muy agradable, el traje, los zapatos. sombrero enorme... etc etc. con tres anillos de oro en la mano izquierda y uno de plata en la derecha. se ha dejado un bigote muy artístico,diría yo, nariz puntiaguda y una sonrisa encantadora. Calculador, un hombre muy inteligente. Y ... ustedes lo ven de una forma, pero para mí es sin duda el personaje, el hombre más perfecto que yo he visto en esos cristales empañados por la lluvia de su hogar. Aun resulta aterrador pues los crímenes que creemos mi amigo y yo, que él ha cometido son terribles, los más crueles, inmorales ( en sentido figurado ), con ideales tan macabros como su corazón.
La casa de éste ( más bien castillo ) estilo medieval, con emblemas un tanto góticos, 25 habitaciones y temo que hasta un calabozo, pero eso ultimo no puedo precisarlo... en fin, todo épico, muy hermoso, antorchas en cada esquina del pasillo, tres entradas... todas ellas a ninguna salida al menos que él la apruebe. Un comedor finísimo, jamas come ahí, no se ha tocado la escultura ''viviente'' de ángeles que tiene en su estudio. La sala de estar completamente grande, nada más con la luz del fuego ardiendo en la chimenea para alumbrar. Con finas alfombras decoradas con naturaleza muerta y uno que otro con leyendas en alemán. Cristales finos, armaduras de plata, y una habitación que sólo está dedicada a la caza de animales, con más de 30 cabezas diferentes, colgadas en esos muros que gritan auxilio, ¿de qué? ni yo lo sé. Recalco que nunca se me permitió ver su habitación pues allí se dice que ni el mayordomo más leal ha entrado jamas. Sólo un gato y sabe sólo Dios que él sigue vivo, al señor V , le encantan los gatos, en especial los negros y pardos ( y no puedo precisar si tiene más de uno ). Con una cultura y conocimiento de las cosas impresionante y un vocabulario realmente fino, sé, por su vaga biblioteca que ha quemado los libros que ha llegado a leer, pero aun no descubrimos ( mi amigo y yo ) porqué se basa en ello. Sabe tocar el órgano, y lo toca con tanto entusiasmo, que las notas las ha llegado a hacer tan terroríficas que ya ha desmayado en más de una ocasión a la cocinera. A los búhos les gusta el sonido que hace cuando toca... a él también.
Y sé , con seguridad, que él está ahora muy complacido de leer tan segura reseña de su persona y todo lo que lleva consigo esta palabra, es más ahora puedo decir con certeza que sonríe y está impaciente por que lo conozcan. Aun falta más, pero ustedes mis queridos lectores lo sabrán cuando yo decida que es hora de publicar mi Novela: Callejón a Casa de Yepzka Péler. Buenos días o tal vez noches.
Beatrix de Karla Stöker, el Viernes, 8 de junio de 2012 a la(s) 4:01 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.
Nota: si usted lector, lectora, desea hacerlo puede escuchar el tema que escogí esta vez.
( http://www.youtube.com/watch?v=co5gy_2uOEY&feature=related )
Ensayo
Recostada dentro de una enorme caja de regalo, como si el mundo se fuese a acabar y ese hubiera sido el único refugio que ella había encontrado. Sumergida en sus pensamientos, los cuales la llevaban al naufragio , finalmente se ahogó de nuevo.
Muchos dicen que ella no tenía tiempo, pues se la pasaba en el jardín experimentando con las flores , haciéndolas azul turquesa y las 200 y tantas combinaciones posibles, nadie sabía su edad, en realidad, la edad suele decepcionar mucho, así que jamas la dijo. Siempre ahí, siempre sentada en esas sillas finas de madera que le habían llevado a arreglar, con su taza de té, siempre frío, pues se distraía tanto con el panorama ( sea cual fuese ) y durante horas no daba ni un sorbo.
Sus mejillas eran rosas en momentos de temperatura estándar y muy rojas cuando se trataba del abrazador calor de cada verano. Era de ella, la inspiración máxima del silencio, pues no hablaba más que de lo que le importaba, era educada aunque le aburría mucho la conversación denigrante y monótona que solemos tener los seres humanos. Había enviudado de su juventud y se había separado de su infancia, era como dicen por el mundo: la imagen perfecta.
Cuando se trataba de llorar, el día que ella deseaba se iba a poner un delineador negro entre los párpados y lápiz labial rojo, pues así creía que su felicidad llegaría, pasaron los días, las semanas, los meses hasta que se cumplieron años... jamas llegó. Aun así, seguía haciendo el intento de la pérdida total de escrúpulos hacía su incógnita persona. Sus ojos eran dos lanzas filosísimas que se hundían en dondequiera que ella los apuntaba, pues como su ático daba entrada a la luz de la luna y a una que otra noche con danza estrellada, ella siempre las veía, se soltaba el cabello, quebradizo, cenizo, sin mucho que admirar, pues el pelo nunca fue importante para ella- así fue, como se la pasaba... viendo el cielo, y hablando sola, sin compañía, sin nada. Le gustaba, pues antes bien, ella soñaba, reía sola, no le interesaba qué iban a decir los vecinos, los cuales eran tan entrometidos en todas las formas posibles.
-No tengo corazón.- se dijo una mañana. Pues de la desesperación de no escuchar latidos durante la noche, se dedicó a buscarlo,bajo las sábanas, entre su ropa, dentro de un zapato, al lado de las macetas, hundido en el horno, entre el polvo de su caja de regalo...
... Cuando la encontraron, supieron que era ella, era Beatrix recostada bajo esa caja de regalo, con espinas de rosas entre sus manos... Mejillas multicolor, ojos de lanza, cabello quebrado, un corazón puramente amargado.
Consigan azúcar para revivirla, y lo demás se lo dejo a la imaginación del lector.
sábado, 19 de mayo de 2012
Mi cisne.
Cual juramentos y miradas
eran mentiras ocultas, palabras bien detalladas
Cuando escondes el cuello, cuando bajas la mirada, escondes tu pico entre tus celestiales alas
Mi cisne mudo , mi cisne tan él, tan taciturno, que se posa sobre los cristales de la luna;
Invoca palabras bien escritas, palabras de folklore pagano,
Bella tu época renacentista.
*Du var dog en svane...
Con ideologías que se van al descenso, hacen la conjugación irónica del amor perfecto, Lleno de palabras casi
hexagonales, matematicamente comprobables.
Mi cisne, con mocasines coloniales, y un pico con labios de ámbar, él, tan elegante con seda de oro blanco tapando su belleza. Protegiendo silenciosamente a las sirenas nocturnas que le acarician la cabeza.
Se pasa a deslizar... Mi cisne Cual juramentos y miradas eran mentiras ocultas, Mi cisne, Mi cisne, Mi cisne.... Du stumme, Du stille, Du var dog en svane.
Karla Stöker.
sábado, 5 de mayo de 2012
Sin nombre.
de
el sábado, 5 de mayo de 2012 a la(s) 6:55 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.
Maldito sea el hechizo, que se me la lanzado tiempo atrás...
Y yo que no creía en eso.. ahora veo que los peores le tocan a los que no creen.
Ingenuidad, a la corta edad.
va un barco a la deriva, por las olas se perderá, no se sabe si alguien va dentro, pues aun , con movimiento, en pedazos está.
La neblina aquí es ya muy severa, la neblina cae sobre lo que se puede ver, la neblina aquí... ya es insoportable.
Pues no deja ver.
La luna, clara como la espuma, esta entonando una canción, esta inspirando a los artistas a salir de su balcón, y observarla, hasta que ella, decida aparecer de nuevo.
Ella, una amante ideal, aquella que escucha , que entiende, pero no dice nada. Que se convierte en lobo, cuando no hay quien escuchar...
Una mujer perfecta, de esas que uno desea en casa, callada, sumisa, amorosa, que se le pueda tocar como a un piano sin emitir ningún sonido más que el de su naturaleza.
lunes, 19 de marzo de 2012
A quién confiaré...
de Karla Stöker. Derechos Reservados.
Inspiración : Rachmaninov- Rapsodia.
¿A quién confiaré mi tristeza?
¿A una gárgola?
¿A una catedral? Son tan calladas y tan heladas... que ningún buen consejo me pueden dar.
¿A quién confiaré mi tristeza?
¿A los cisnes de aquel lago? ¿A las hadas que viven sobre las orquídeas?
Son tan mitológicas como mi sentir... Son tan puros que no se llenarán las alas de triste gemir.
¿A quién confiaré mi tristeza?
¿A gente inteligente? ¿A personas razonadas?
Me dirán: ¡Ve! ¡Olvida y Calla! Gritarán en mi oído: '' Olvida ya el asunto, deja de ser niña y comienza a crecer''
¿A quién confiaré mi tristeza?
¿A artistas? Pintores, escritores, escultores, fotógrafos... Solo plasmarían mi emoción en sus obras y después se harán ricos y nada humildes.
A quién confiaré... a quién confiaré mi tristeza?
¿A un caballo? ¿Al mar? Uno es tan libre y feliz, que no entiende de eso. El otro , sólo tiene paz mental.
¿Confiaré acaso mi tristeza al viento?
¿Se la escribiré al invierno?
¿Se la cantaré al verano? Nada saben ellos de eso, ninguno pues, fue creado con esa emoción, la cual es muy de los ''humanos''.
¿Confiaré mi tristeza a un extraño? Tal vez a un comerciante, a un gobernante, a un estudiante, tal vez hasta a un niñito...
¿A quién cantaré mi tristeza?
¿A quién si no a un extraño? Que no conozca ni mi nombre ni mi condición, que no juzgue ni mi apariencia, ni la hinchazón de mis venas...que no note ni el color de mis ojos siquiera.
¿A quién confiaré mi tristeza?
¿A mi mejor amiga? ¿A mi peor enemiga?
Una me conoce tan bien, que se preocupará tanto que no querrá ni comer por cuidarme...Otra simplemente olvidará, me tendrá lástima y volverá a olvidar.
¿A quién pues, confiaré mi tristeza?
Oí una voz ronca decir: '' A la felicidad puedes contarle todo ''
Ella... tan supersticiosa, una que va y viene como el viento, pasa, despeina , no obstante no dice nada. Que se aleja poco a poco cuando nadie le ve, haciendo de sus zapatos suaves almohadillas de gato. Desprevenida, nadie la siente ir, nadie le ve venir. Tan tímida y a la vez un tanto agradable, distante...distante.
Ella... la que tiene labios carmesí, que se mira frente al espejo, jura y dice: No veo mi reflejo. Practicamente es fantástica y a la vez, cuando le miro , veo sus ojos de forma extraordinaria. Pienso que ella, como mujer, tan pura, tan bella... merece que le amen. Porque a decir verdad, todos merecemos un poco de compasión.
Solía decirse que practicaba la brujería, pues verán que cada que la gente le conocía, caían todos como osos en la miel, tomando de sus lienzos , trazos, carbones y hasta un simple pincel. Le pintaban, le cantaban, hasta poemas de grandes escritores le recitaban....
Ella... que tenía los días contados, uno, dos, tres, y medio cm de un lado. Creo que fue estupendo conocerla. Ahora voy por las plazas y a los cafés de mi ciudad, cada que encuentro a alguien conocido, oigo un: Y, ¿cómo está? Oigo su risa, y entre los espejos , verdes como el pasto; También veo en su pelo, lo cenizo, lo impreciso, lo quemado...
Ella que ríe, Ella que pasa, Ella que es bella, Ella que es casta... O eso, es lo que la gente solía decir.
Ella... tan supersticiosa, una que va y viene como el viento, pasa, despeina , no obstante no dice nada.
Mientras escribía esto me tomé la libertad de escuchar hermosa música, quiero compartirla con ustedes, ya saben. Detalles que les pongo siempre: http://www.youtube.com/watch?v=WZ5W_Y7DlN8&feature=related I Estados de ánimo. Suelen ser terribles... una bola de estambre que se enreda en todas partes. No pueden ser controlados como uno quisiera,son irritables como una charla sin buenas palabras, tan aburridos y monótonos como los charcos de lluvia y los remolinos de viento. Van de un lado a otro, se mueven, viven dentro de mí. A veces... no me dejan respirar, a veces los tengo todos o por lo menos uno o tal vez dos. Miro mi cocina, abandonada por un aire extraño, ahora me miro a mí, abandonada igual, la única ventaja es que creo que mi corazón aun palpita y el cable del refrigerador se ha hecho un tanto viejo. Creo que aun puedo sentir, es decir, ¡Vamos! aun me salen lágrimas cuando duermo, aun tengo frío en mis manos y aun puedo sentir los rayos del sol en mi piel. A veces me siento como un barco, solo en el inmenso mar, a punto de que un calamar gigante le hunda o no, dispuesta , quieta me quedo a esperar. Otras veces me siento como un pino, un árbol en realidad, se mueve con el viento, de aquí para allá, es extraño decirlo pero así me siento, y en estos momentos me estoy riendo. Pero aunque a veces me sienta así, sé que es temporal, porque, ¿saben una cosa? Soy joven y nada más, aunque fuese mayor me atrevo a decir que me sentiré algunos días igual, muchos otros no, tal vez. No lo sé. Sólo sé que sigo viva, y que vengan los estados que tengan que venir, de todas formas, lo que mata es el veneno y no las cosas naturales del ser humano. II. Vida y Obra.
Tal vez sea la edad, qué sé yo. Hoy por ejemplo me dio igual si vestía de blanco o tal vez gris, posible mente mi color era el azul, en fin. Creo que me siento mejor que nunca a pesar de que ya siento como si los 60 años de mi abuela me cayeran encima, no me preocupa, es más, creo que soy como un colibrí o un caballo, a pesar de ser pequeño el colibrí nunca se rinde y aunque haga frío, calor, vengan las tormentas o tal vez el viento, construye su casita, va y toma el néctar de las flores. Es fuerte. Temo que debo hacerme un nido en mi corazón, no es por nadie , si no por mí misma, aunque parezca extraño, suelo lastimarme a mí misma. Tal vez en lugar de paja o ramas caídas de los árboles, lo construya de púas y alambres ya que las palabras duelen más que un golpe o una herida profunda.¿Quién sabe? En cambio, el caballo es hermoso y para los que nacen siendo libres, tal vez resulte difícil domar. Yo soy accesible, es decir, no soy mala. Creo que me conozco o quizás no del todo, pero ahora sé por lo menos qué me gusta hacer y por qué. Hoy veo mi sombra y por lo menos sé que no está vacía. No soy un fantasma, todo lo contrario, he llegado a verme un tanto transparente pero no es verdad que, ¿a veces todos somos indiferentes? III. Por último, recalco... Que no me encuentro en estados de agregación, sí lo sé, eso fue gracioso. Tal vez usted, lector o lectora, piense que soy irreal o sólo una imagen de una joven, tal vez llegue a pensar que soy sólo un cuento fanático de la literatura. Bueno deje que le diga algo con todo respeto. Yo, soy real, tan real como los ojos que leen ahora, tan real como los oídos que escuchan su alrededor, tan real como la palma de su mano. Si no lo fuera, si fuera un cuento nada más, yo no escribiría toda mi vida, mis hechos, mis proyectos, mis sueños y pesadillas. Por último lector, lectora, persona que me conoce o no, recalco, que es siempre un placer escribir y que usted hombre , mujer, joven, fantasma o hada, llegue a leerme. Puedo admitir que soy tan real como toda la materia que compone el cuerpo humano. ¡Gracias!
Requiem carmesí. de Karla Stöker Karla Stöker. Derechos Reservados.
A Lady B.
Que chistoso, que chistoso que me pasará esto. ¿Sabes una cosa? No me avergüenza decirlo, ¿qué más puedo perder? ¿La vida? ¿Mi arte? Al final... como polvo volveré a ser. No te esperé porque sentada me cansé de estar. No te llamé porque quería que fuera un momento especial, pero nunca llegó. Y ahora me preguntas: ¿en dónde te encuentras? Estoy bien, pero la pregunta es, ¿tú lo estás? Me cuestiono muchas cosas , entre ellas tu partida. Ya muchas veces te he escrito, he ido perfeccionando mi táctica y hasta las yemas de los dedos me duelen. Aunque debo recalcar que lo que soy ahora, en este instante, lo he logrado ser sin ti. Y ¡que bueno! finalmente comprendí que debo crecer. Maduré un poco ¿sabes? ya que si tu no me enseñaste a volar... menos me enseñarás a cantar.
Recuerdo la noche que en un rincón, me senté y lloré. Pero de nuevo me hice la misma tonta pregunta: ¿Estas ahí? ¿Hasta cuando te esperaré? Nunca más, por que...¿sabes una cosa? Me cansé. Pero te amo, y eso lo sé, bajo las sombras con las que me visto, lo he hecho y si después de la muerte existe el amor, ¡que bueno!.
Tomando de nuevo esas bolsitas de azúcar, aquellas con las que logro darle sabor a mi café. Dirigiéndome una vez más como muchas otras a mi galaxia en donde las estrellas ya no pueden morir y quedar estáticas, en donde la electricidad es la danza con la que se abren los famosos bailes de salón. Como cuando uno va por ahí viajando y ya siente que vuela, no lo sé; aun a mi me resulta extraño, cansado, pesado...
Quisiera saber que es lo que dice con exactitud el libro de diseño de papá, quisiera saber lo que precisamente mi hermana al cocer, siente, imagina, construye y vuelve a construir. Mis párpados con sueño llegan a saber que ya no es la hora de mantener esas puertas carne, esas puertas piel, las que con ganas abren y cierran, las que cubren todo nuestro ser. Sí, mis pápatos están ya cansados de escribir ésta noche, quisiera dormir, dormir es lo que deseo, quisiera soñar, pero no con el mismo sueño. Quiero bailar, aunque aun no aprendo. Dentro de mis dos profundidades marrones se ve la pantalla de la vida, lo que ha de seducirme y lo que me ha de provocar irritación, lo que va a aterrorizarme y quizás hasta enamorarme, las dos copas que llevo dentro de mí, estas que fueron dadas desde antes de nacer, han visto, visto entonces la vida pasar, por que ya no son horas ni tampoco días, tan rápido ya pasaron semanas y meses, noches y días.
Que no importa si aun tengo los dos o tal vez uno, que si son verdes o azules, marrones o grises, estas profundidades ven la vida pasar, por la luna, por el viento, por el mar, y aun así, creen que merece ser visto todo una vez mas.
Lo lamento queridos lectores, pero lo escribí dando lo último de mí esta fría noche de diciembre.
Escritor Fantasma. de Karla Stöker, el Viernes, 2 de diciembre de 2011 a las 4:16 Karla Stöker. Derechos Reservados.
¿Sabes? Yo nunca pensé en encontrarme en este punto de mi vida. Nada grave ha pasado, es solo que ya no sé que seré el día de mañana... por ejemplo, hoy fui sin querer, sin creer un vampiro por que no disfruté de los bellos rayos que me da el sol, no mire a la luna como siempre lo hago, hoy solo sentada, en mi estudio, en mi silla negra y cómoda, con mi té de naranjo, pensando que soy ahora. Escritora fantasma, eso creo yo. El día de ayer fui un ser extraño, un tipo de extraterrestre que no gustó de comer nada que tenía que ver con las plantas o los animales, alimentándose de aire, sin querer, sin creer... en eso me transformé, otras veces he sido una simple muchacha que va caminando por la calle sin que nadie le reconozca aun, muchas otras he sido una filósofa en mis letras y sin querer y sin creer , me he transformado en todo una Voltaire, no trato de mejorar, no podría hacerlo, pero si no me equivoco, lo que escribo, son versos en el aire que se fueron componiendo, son simples palabras que sin querer y sin creer , les logré dar vida.
Oye por favor, quiero que sepas, que así como a veces gano también pierdo, así como muero vuelvo a renacer, que no importa si es gris o lo sigue siendo, que si cambió a blanco o ya es escarlata. Aun soy yo, aun la misma, aun escritora fantasma, siendo leída pero no vista. Hoy tal vez sea la hoja que se desprende del árbol, mañana una simple cantante desafinada, un lunes de nuevo una artista, quizás me ponga el bigote de Dalí, pero al final del camino, he nacido siendo yo, moriré aun así. Hoy soy una fuerte colina, quizás solo una rama mañana. Hoy soy un dragón que burbujea fuego de las narices, tal vez mañana sólo un hada. Puede que me transforme en oso, en león, en tigre, en gacela, en conejo, en hormiga. Puede que hoy llueva, mañana tal vez no... Sin importar lo que yo sea, quiero decirte, oh lector, que mis palabras son continúas, ni pongo más ni dejo nada, supe lo que tuve que decir, lo que tuve escribir, y que naturalmente mañana olvidaré. Quiero contarte lector, que al igual que tú, me he deleitado, me he espinado, me he envenenado pero aun sigo aquí. He llorado, he reído, duermo e incluso puedo soñar, no soy de piedra, ni tampoco de papel, no soy cristal , tampoco de barro. Soy de carne y hueso, toca pues tu corazón, siente como palpita, como a cada segundo envejece, como a cada segundo quieres vivir más. Que tu mundo sea eterno, pues, no sabes que eres ahora , pero menos sabes lo que el día de mañana serás. Silueta bajo la lluvia http://www.flickr.com/photos/gacg/228721.
