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lunes, 30 de julio de 2012



Miguel Hernández enamorado

Josefina, su mujer, Maruja Mallo y María Cegarra fueron sus tres musas
Marta Jurado | Madrid
Actualizado martes 23/03/2010 20:29 horas

Fue el poeta del pueblo, el hombre que encontró en la huerta y en el compromiso social y político parte de la inspiración que necesitaba. Pero sólo parte. Las mujeres fueron una parte central en la vida y en la obra de Miguel Hernández, aunque casi nadie (incluidos los implicados en la celebración de su centenario) hayan caído en ello.

La fuente de inspiración de un poeta no es fruto de una sola experiencia sino de varias y, sobre todo, si éstas son dolorosas. Es el caso de Hernández. Y la prueba está en el poemario amoroso por excelencia de Miguel Hernández, 'El rayo que no cesa' publicado en 1936. Los biógrafos se han referido a las tres mujeres que se pueden identificar entre sus versos, protagonistas en la época de mayor plenitud amorosa y sexual en la vida de Hernández.

La esposa

Josefina Manresa fue su primera novia y su esposa, la mujer a la que conoció en 1934 y a la que sólo osó dirigirse varios meses después. A esta modista de Jaén Hernández le escribe sus poemas de iniciación, 'Satélite de ti / no hago otra cosa sino es labor de recordarte'.


Los versos para Manresa "tienen un carácter sentimental más que apasionado", declara Francisco Esteve, presidente de la Asociación de Amigos de Miguel Hernández. "Josefina era una persona sencilla, de tradición católica y muy clásica", añade. 'Me tiraste un limón', incluido en el 'El rayo que no cesa', es una clara alusión a esa mujer recatada que se mostraba esquiva ante los intentos apasionados de Miguel de besarla. 'Te me mueres de casta y de sencilla' reprocha Hernández en otro poema a la 'pastora de sus besos'.

Puede que Josefina Manresa representara el amor convencional, pero su relación fue "por desgracia, tormentosa, llena de dolor", según explica Francisco Esteve. La Guerra Civil tuvo mucho que ver con ello. Sin embargo, "eso fue una satisfacción para su obra literaria. Un volcán amoroso que explota en su poesía y en su epistolario". Recalca el presidente de la Asociación.

El amor con Josefina está además plagado de ausencias. Su relación fundamentalmente epistolar comienza con la carta que Miguel escribe en diciembre de 1934 dirigida con un 'Para ti', y finaliza con una nota escrita en un trozo de papel higiénico sin fecha, poco antes de su fallecimiento en la cárcel de Alicante . La primer, rebosa ternura; la última está llena de reproches. Y eso, pese a la gratísima experiencia de la paternidad para Hernández. "Es uno de los pocos poetas de la literatura moderna que tiene poemas dedicados a su hijo y en los que el sentido de la prolongación de la vida está tan presente", dice el Presidente de la Asociación de amigos de Miguel Hernández"

La 'Canción al esposo Soldado' hace un claro guiño a Josefina Manresa y a su hijo según el biógrafo Jose Luis Ferris. "He poblado tu vientre de amor y sementera/ esposa de mi piel, gran trago de mi vida".

Maruja Mallo. | EL MUNDO.es
El amor intelectual

Pese a que Josefina supuso un rol central en su vida y fue la que tras su muerte se esforzó en mantener su legado, no fue la única mujer. A medida que se enfriaba su matrimonio y que Hernández ampliaba horizontes, conoció a otras personas. Por ejemplo, Maruja Mallo . La pintora gallega de la Escuela de Vallecas también conquistó, entre otros a Rafael Alberti. "El encuentro entre Miguel y Maruja fue afectivo e íntimo. Marcó al fogoso Miguel e inspiró sonetos como "Tus sustanciales besos, mi sustento, me faltan y muero sobre mayo". De hecho, el biógrafo José Luis Ferris asegura que la mayoría de los sonetos de 'El rayo que no cesa' están dedicados a ella, pese a dificultad de relacionar poemas con personas.

El amor marinero

Y no hay dos, sin tres. Tras el desengaño amoroso de la relación con Maruja, aparece la figura de la murciana María Cegarra con la que se encuentra en Congresos de la Unión y con la que se identifican las alusiones al mar. Este proceso se concluye a finales del año 35, cuando escribe al padre de Josefina, el guardia civil, Manuel Manresa, para reconquistar a su novia de toda la vida. Lo hace con éxito y le dedica 'El rayo que no cesa', según el epistolario del poeta. Allí le reconoce a Josefina que en Madrid ha conocido a muchas mujeres pero ella se diferencia de todas ellas. Por eso le escribe en la primera página del manuscrito: "A ti sola, en cumplimiento de una promesa que habrás olvidado como si fuera tuya".

"Un poeta escribe a través de sus heridas", según Leopoldo de Luis, y en este caso nos encontramos con una prolífica producción literaria por el flujo de heridas que hubo en la vida de Miguel Hernández. La del amor, la de la vida, la de la muerte. "Se podría decir que Josefina era la 'Beatriz' de Miguel Hernández, con el valor añadido que da la ausencia como elemento de fervor", resume Francisco Esteve.

Un último detalle. El libro que Miguel Hernández trajo bajo el brazo cuando llegó a Madrid buscando su publicación era 'Silbo vulnerado'. La idea del título vino del silbido especial que Miguel hacía al aproximarse a la casa cuartel donde vivía Josefina para que ésta lo identificase. Pues bien, la modista, tenía un loro que imitó ese sonido y produjo el enfado de Josefina.
Fotografia de Josefina, la mujer de Miguel Hernández. | El Mundo
Fuente:http://www.elmundo.es/elmundo/2010/03/22/cultura/1269249636.html


Poema CIL
de Victor Cruz, el Lunes, 30 de Julio de 2012 a la(s) 8:04 ·
Mis ojos lentamente empiezo a cerrar,
Y aquel manto azul me comienza a cubrir,
Los rayos del sol ya no pueden hablar.
Ya llegó el momento del azul vivir.
-
-
Y cierro los ojos, comienzo a volar,
Vuelo por verde jardín, tan lleno de paz,
Dónde veo tantas flores florecer,
Dónde escucho a tantas rosas suspirar
Dónde veo tantos colores nacer,
Dónde escucho tantas estrellas brillar,
Es allí dónde hay un cielo tan azul,
Es allí dónde está el palacio azul.
-
-
Sus puertas de zafiro lentas se abren,
Es un palacio tan perfecto en verdad,
Ubicado en el centro de azules valles,
Dónde hay tanto azul, el azul de verdad.
-
-
Ella está allí, tan bella, siempre la veo,
Y siempre tan hermosa, siempre la observo,
Su sonrisa, perfecta dama plateada,
Ahuyenta el gris, me regala el sonreir.
Sus ojitos, mi todo los adoraba,
Los adora; pintan de azul el vivir.
-
-
Siempre tu estás en el palacio azul,
Cada noche, te veo allí, siempre,
Siempre tu estás en el palacio azul,
Siempre en mi pensar estás presente,
Mi hada azul tu castillo es este.
-
-
Cada noche, en el palacio azul,
Tu, mi hada azul estás allí, siempre.
Cada noche en el palacio azul,
Mi dulce hada azul, tu estás siempre.
Y vive siempre allí, es sólo para ti.


LAS CHIMENEAS

El Coronel Sabirón
Pimentel de Bustamante
fue Ingeniero Comandante
de la plaza de Gijón;
y faltando alojamiento
proyectó el tal Coronel
de nueva planta un cuartel
para todo un regimiento.

El proyecto concluido
según el reglamentario,
por el conducto ordinario
a Madrid fue dirigido
a la Real aprobación;
y esperando honra y provecho
quedóse tan satisfecho
el Coronel Sabirón.

Ya llegado al Ministerio
el proyecto de cuartel,
lo informa otro Coronel
de diferente criterio:
el Coronel Palareas,
el cual es de otra opinión
distinta de Sabirón
en cuestión de chimeneas;
y tiene como verdad
que las redondas no valen,
pues las ondas de humo salen
con poca velocidad.

Y le convence a cualquiera,
científicamente, así:
“equis igual a raíz de pi
por raíz de escorzonera”.
E informa que es procedente
que, de orden superior,
pase el proyecto a su autor
con la coleta siguiente:
“Sírvase Usía variar
las chimeneas de forma,
debiendo tener por norma
el volverlas a trazar:
que en las que son muy usadas,
como en cuarteles y fondas,
son muy malas las redondas
y excelentes las cuadradas
para que salga al momento,
sin dificultad, el humo.
De Real Orden se lo emplumo,
para su conocimiento”.

Mas cambia la situación
y, de orden de Su Excelencia,
Palareas va a Valencia
y a Madrid va Sabirón.

Ya en Valencia, Palareas
también proyecta un cuartel
y (está claro) pone en él
cuadradas las chimeneas;
lo manda a la aprobación,
y se viene el caso a dar
que lo tiene que informar
el Coronel Sabirón:
el cual, por las derivadas
y por trigonometría,
demuestra la teoría
de que, si se hacen cuadradas,
no tiene el humo buen paso
y se obstruye pronto el tubo:
porque “be elevado al cubo
es igual a ce elevado al vaso”.

E informa que es procedente
que, de orden superior,
vuelva el proyecto a su autor
con la coleta siguiente:
“Sírvase variar Usía
la forma de chimenea,
y basarse en las ideas
admitidas hoy en día:
según las cuales, las ondas
del humo son evacuadas
muy mal, cuando son cuadradas
y muy bien, si son redondas.
De Real Orden se lo planto
para el consiguiente efecto”.

Viendo tales discusiones
entre uno y otro señor,
el Capitán profesor
que explicaba Construcciones,
gramático pardo viejo
y mentor de adolescentes,
a los futuros Tenientes
dio este prudente consejo:
“Al proyectar chimeneas,
primero se indagará
si en el Ministerio está
Sabirón, o Palareas;
y se pondrán dibujadas,
para que no tengan pero,
redondas, si está el primero;
si está el segundo, cuadradas.
En cuestiones de criterio
huelga toda discusión:
siempre tiene la razón
el que está en el Ministerio”.

Pablo Parellada (Melitón González)

viernes, 27 de julio de 2012



Resumen Biográfico Alex Alemany




Nació el 5 de Enero de 1943 en Gandia (Valencia), cursando los estudios de Bachillerato en el colegio de las Escuelas Pías de esta ciudad.

En 1960 ingresó en la Escuela de Artes y Oficios de Valencia haciendo los estudios preparatorios para la Academia de Bellas Artes de San Carlos, donde ingresó en 1961, recibiendo las enseñanzas de Francisco Lozano, Enrique Ginesta, Genaro Lahuerta, Felipe M' Garín, etc.

En 1965 viaja a París, ampliando estudios con artistas contemporáneos.

En 1966 repite esta experiencia, prolongando su estancia en Francia.

En 1968, amplía estudios en Londres en la National Portrait Gallery.

Hasta 1970, viaja y experimenta varias tendencias pictóricas, incidiendo en el abstracto expresionista. En estos años de juventud, abordó muchas tendencias de vanguardia, sumergido en la corriente general, hasta encontrar su propio estilo, cada vez más coherente con su sensibilidad poética.

En 1975, pintó las primeras obras de retorno al realismo, intuyendo acertadamente el movimiento asumido y seguido por otros artistas internacionales, bajo el nombre de realismo mágico. Desde 1975 a 1978 se instala en Madrid, alternando los retratos sociales con sus trabajos de contenido surrealista.

El realismo (y en algunas obras hiperrealismo) de Alex Alemany, fue derivando hacia un inconfundible estilo propio, fruto de una introspección personal, distanciándose progresivamente de la frialdad de otros conceptos realistas, deudos de la fotografía, como el realismo americano. La obra de Álex Alemany es un nexo entre lo literario y lo pictórico. Buceando en sus propias sensaciones, sentimientos y conceptos, nos los comunica con la credibilidad de su técnica preciosista, haciéndonos participes del clima del cuadro e identificándonos con las cosas que en él nos cuenta:

Metáforas poéticas e imágenes del fondo de subconsciente y el mundo onírico. De hondo contenido poético, los elementos y figuras de sus obras están tratados con "licencias poéticas" y los simbolismos utilizados son de tal sutileza, que apresan al espectador, estimulándole la capacidad de interpretar. Esta obra, puede producir cualquier efecto menos la indiferencia; y el lenguaje utilizado, enriquece su lectura. Sus inquietudes eclécticas, provocan esporádicas incursiones en otros estilos: composiciones formalistas, pintura social, expresionismo, etc.

A lo largo de su producción, hay gran cantidad de retratos, corno prueba de su predilección por la figura humana; pero incluso esta difícil disciplina, Alemany ha sabido incorporarla al estilo y carácter poético de su obra; interpretando no solo el aspecto físico del personaje, sino su personalidad y perfil psicológico, mediante simbolismos, consiguiendo así un enfoque total y completo del retratado; distinto del concepto convencional del retrato "académico".

Entre los personajes de su labor retratista se cuentan SS.MM. Los Reyes de España, varios miembros de la Familia Real, rectores de Universidades, académicos, Presidentes de Diputaciones, Alcaldes, Decanos de Notaría, Derecho, Medicina… etc. e innumerables particulares

La totalidad de su obra pertenece a colecciones privadas y museos. Por principios personales jamás ha participado en concursos ni optado a premio alguno. De 1993 a 2004, presidió el Círculo de Bellas Artes de Valencia. En 1998 fue nombrado Académico Electo de la Real Academia de Cultura Valenciana. En la actualidad vive y trabaja en Valencia.
Sus obras aquí:http://www.alexalemany.com/index.html


Carmen Hernández Rey

ACANTILADO

Angostado hilván que se frunce
entre tu piel y mi piel
desenfocado y ebrios dardos
que sin acertar dan en la diana
más certera del firmamento
de tu cuerpo y mi cuerpo,
en ese acantilado de la memoria
hecho noria…
Y
Entre tu cárcel y mi cárcel
ascienden las esposas que a ti
me religan sin pena,
Y
A mí te reatan
en esas bajuras y piélagos
donde, fiel te proyectas
en la óptica camuflada cual fiel
libélula.

Eres ese acantilado donde vacio
mi mesa, doblo el mantel
retiro la copa
de todas las promesas
vacio el vino de aquellos
viejos odres
de otros tiempos donde
no poseía:
horizontes,
mar
luna
lápiz
papel…

¡Ni tan siquiera una calle
con estrellas!

Liviana borda para coser
estas y otras letras
que digan lo que mi boca
no nombra,
y bordar sobre el lino
de este corazón
de amor ensimismado
y cantar al mar que emerge
sobre los acantilado
y se esconde en tu maleta
mi maleta.

26.7.2012
© Carmen Hernández Rey
Todos los derechos del texto reservado
Foto de Google Pintura de alex alemany


Alquimista Estupefacto Pensamientos Fallidos

Sexo oral (poema)

Una mujer que lee poesía en voz alta
es esa escena sexo oral
donde la imaginación sigue los rastros de su acento
camuflándose el vértigo en su dialecto
llenando nuestros oídos de licor con su vocabulario
dejando en los poros una extraña inflamación
ellas asfixian la ensoñación con la lava de su cerveza
por eso de ellas tengo una biblioteca
son sirenas de los párrafos que nos abren la bragueta
arrancándonos la transpiración con su silueta de menta
regando sus encajes de libro
por mis lugares escondidos
por eso yo las escucho de espaldas
recogiendo sus astillas
para después hacerlas un cigarrillo
y fumarme sus subterráneas mejillas
eyaculandome su aliento
mientras a todos con su sombra nos masturba el cerebro.

A.E

MIA
de William Trinidad
Una sonrisa,
Una Mirada,
Un beso en primavera,
Tenerte entre mis brazos,
Que más puedo pedir?
Si no comerte a besos,
Saborear los cerezos,
La miel de tus labios,
Las caricias de tu piel,
Amanecer entrelazados
Que la luz del dia revele
Tu rostro ante el mio
Que tu mirada se refleje en la mia,
Amarte todo el dia,
Y repetir la noche dia a dia
Amor,
Todo lo que quiero de la vida
Simplemente es …
Que seas mía!



Raquel Norma Smerkin Roitman

Hay un paraíso

Hay un paraíso que dilata mis pupilas, en donde crecen los afectos y se va la voz del amor, junto al viento...
Hay un paraíso en donde no existe la noche, porque el sol alumbra sin cesar, deja su huella intensa sobre el surco de la tierra, y para compensar su calor, el agua viene con urgencia, a humedecer sus tristezas para que las plantas crezcan y nada perezca invadido por el temor...
Hay un paraíso en el cual no existe el dolor, todo es luz y armonía, festeja el corazón una gran fiesta de amor sincero y pura fraternidad...
Hay un gran paraíso, lo tienes dentro tuyo, cuando sientes tus valores, cuando recuperas tu honor, cuando rejuveneces de felicidad, con la cara mirando al sol... Ese paraíso eres tú, ese paraíso soy yo...

Raquel Norma Smerkin Roitman


Raquel Norma Smerkin Roitman

Luna navegante

Vi perderse la luna, entre la bruma y el mar, una noche en que ella no quiso quedarse quieta, deseosa estaba de salir a navegar... Quiso ser tripulante de una estrella, montarse en ella y dar rumbo a su libertad, rompiendo la esclavitud que la condenaba a estar siempre firme en su lugar, el ser luna, y nada más...
Vi perderse la luna, un gran esfuerzo realizó para tomar la decisión, de dejar de ser ella, hasta que la noche con sus ruegos de tanto extrañarla, que volviera, le pidió...
Regresó más bella que nunca, y su reinado ocupó, luego de saberse distinta, probar que sentía al dejar de ser lo que era, y navegando con los sueños consumados, alumbrar con más fuerza, un mar sediento de sus brillos dorados...No era una luna cualquiera, era esa luna de ilusiones nuevas, de cambios constantes, de metamorfosis delirantes, que quería ser por unos instantes, una luna navegante...

Raquel Norma Smerkin Roitman

RAPHAEL - BALADA DE LA TROMPETA 2011 !!!!!


Poema Balada de Gabriela Mistral

Él pasó con otra;
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!
Él va amando a otra
por la tierra en flor.
Ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡Y él va amando a otra
por la tierra en flor!
El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!
El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!



Poema Atardecer de Gabriela Mistral

Siento mi corazón en la dulzura
fundirse como ceras:
son un óleo tardo
y no un vino mis venas,
y siento que mi vida se va huyendo
callada y dulce como la gacela.
Fotografia de :
Elena codina http://www.fotocommunity.es/pc/account/myprofile/995563


Poema Razones Y Paisajes De Amor de Alfonsina Storni

I
AMOR
Baja del cielo la endiablada punta
Con que carne mortal hieres y engañas.
Untada viene de divinas mañas
y cielo y tierra su veneno junta.
La sangre de hombre que en la herida apunta
florece en selvas: sus crecidas cañas
de sombras de oro, hienden las entrañas
del cielo prieto, y su ascender pregunta.
En su vano aguardar de la respuesta
las cañas doblan la empinada testa.
Flamea el cielo sus azules gasas.
Vientos negros, detrás de los cristales
de las estrellas, mueven grandes masas
de mundos muertos, por sus arrabales.
II
OBRA DE AMOR
Rosas y lirios ves en el espino;
juegas a ser: te cabe en una mano,
esmeralda pequeña, el océano;
hablas sin lengua, enredas el destino.
Plantas la testa en el azul divino
y antípodas, tus pies, en el lejano
revés del mundo; y te haces soberano,
y desatas al sol de tu camino.
Miras el horizonte y tu mirada
hace nacer en noche la alborada;
sueñas y crean hueso tus ficciones.
Muda la mano que te alzaba en vuelo,
y a tus pies cae, cristal roto, el cielo,
y polvo y sombra levan sus talones.
III
PAISAJE DE AMOR MUERTO
Ya te hundes, sol; mis aguas se coloran
de llamaradas por morir; ya cae
mi corazón desenhebrado, y trae,
la noche, filos que en el viento lloran.
Ya en opacas orillas se avizoran
manadas negras; ya mi lengua atrae
betún de muerte; y ya no se distrae
de mí, la espina; y sombras me devoran.
Pellejo muerto, el sol, se tumba al cabo
Como un perro girando sobre el rabo,
la tierra se echa a descansar, cansada.
Mano huesosa apaga los luceros:
Chirrían, pedregosos sus senderos,
con la pupila negra y descarnada.




“La soledad”"Todos invitados"
de Nicolas Ramos Lopez, el Viernes, 27 de Julio de 2012 a la(s) 2:36 ·

“La soledad”

La soledad… la caricia cuando todos marchan
cuando la tristeza nos abraza y se escapa el aliento
cuando los pensamiento vuelan a otros mundos
cuando se siente la amargura por dentro

La soledad…como el frio penetra en el cuerpo
te atrapa, te ciega, a veces te engaña
te envuelve en su mar violento deshaciendo la realidad
es voz que nos habla y nos saca del alma los recuerdos

La soledad…en blanco y negro nos hace ver las realidades
nos confesamos una y otra vez tratando de buscar las verdades
algunas fotos se quedan, como nubes grises en el paisaje
de un pasado que aunque lo disfraces esta presente

La soledad…amiga de las noches sin celos, sin reproches
cuando las manos con el cuerpo juegan, cuando surgen
los deseos y las ansias ya queman, invaden la mente
y ríos corren entre desiertos y hogueras

La soledad…es solo un motivo aceptado, que ha vencido
al pudor y el brío, romper sus cadenas es el camino
el derecho a la felicidad, el amor no se mendiga no es motivo
para dejar de soñar y hacer realidades los destinos


Nicolás Ramos López
RIMAS - Gustavo Adolfo Becquer LXXXI - XCVIII
LXXXI
Rima I
Poemas de Gustavo Adolfo Bécquer

Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de ese himno
cadencias que el aire dilata en las sombras.

Yo quisiera escribirle, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar, que no hay cifra
capaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!,
si, teniendo en mis manos las tuyas,
pudiera, al oído, cantártelo a solas.




Dices que tienes corazón, y solo

lo dices porque sientes sus latidos;

eso no es corazón... es una máquina

que al compás que se mueve hace ruido.





LXXXII



Fingiendo realidades

con sombra vana,

delante del deseo

va la esperanza.

y sus mentiras

como el Fénix, renacen

de sus cenizas.





LXXXIII



Una mujer me ha envenenado el alma,

otra mujer me ha envenenado el cuerpo;

ninguna de las dos vino a buscarme,

yo de ninguna de las dos me quejo.



Como el mundo es redondo, el mundo rueda.

Si mañana, rodando, este veneno

envenena a su vez, ¿por qué acusarme?

¿Puedo dar más de lo que a mí me dieron?





LXXXIV



A CASTA



Tu voz es el aliento de las flores,

tu voz es de los cisnes la armonía;

es tu mirada el esplendor del día,

y el color de la rosa es tu color.



Tú prestas nueva vida y esperanza

a un corazón para el amor ya muerto:

tú creces de mi vida en el desierto

como crece en un páramo la flor.





LXXXV



A ELISA

Para que los leas con tus ojos grises,

para que los cantes con tu clara voz,

para que se llenen de emoción tu pecho

hice mis versos yo.



Para que encuentres en tu pecho asilo

y le des juventud, vida, calor,

tres cosas que yo no puedo darles,

hice mis versos yo.



Para hacerte gozar con mi alegría,

para que sufras tu con mi dolor,

para que sientas palpitar mi vida,

hice mis versos yo.



Para poder poner antes tus plantas

la ofrenda de mi vida y de mi amor,

con alma, sueños rotos, risas, lágrimas

hice mis versos yo.





LXXXVI



Flores tronchadas, marchitas hojas

arrastra el viento;

en los espacios, tristes gemidos

repite el eco.



..............................



En las nieblas de los pasado,

en las regiones del pensamiento

gemidos tristes, marchitas galas

son mis recuerdos.



LXXXVII



Es el alba una sombra

de tu sonrisa,

y un rayo de tus ojos

la luz del día;

pero tu alma

es la noche de invierno,

negra y helada.





LXXXVIII



Errante por el mundo fui gritando:

"La gloria ¿dónde está?"

Y una voz misteriosa contestóme:

"Más allá... más allá..."



En pos de ella perseguí el camino

que la voz me marcó;

halléla al fin, pero en aquel instante

el humo se troncó.



Más el humo, formado denso velo,

se empezó a remontar.

Y penetrando en la azulada esfera

al cielo fue a parar.









LXXXIX



Negros fantasmas,

nubes sombrías,

huyen ante el destello

de la luz divina.

Esa luz santa,

niña de negros ojos,

es la esperanza.



Al calor de sus rayos

mi fe gigante

contra desdenes lucha

sin amenguarse.

en este empeño

es, si grande el martirio,

mayor el premio.



Y si aún muestras esquiva

alma de nieve,

si aún no me quisieras,

yo no he de quererte:

mi amor es roca

donde se estrellan tímidas

del mal las olas.



XC



Yo soy el rayo, la dulce brisa,

lágrima ardiente, fresca sonrisa,

flor peregrina, rama tronchada;

yo soy quien vibra, flecha acerada.



Hay en mi esencia, como en las flores

de mil perfumes, suaves vapores,

y su fragancia fascinadora,

trastorna el alma de quien adora.



Yo mis aromas doquier prodigo

ya el más horrible dolor mitigo,

y en grato, dulce, tierno delirio

cambio el más duro, crüel martirio.



¡Ah!, yo encadeno los corazones,

más son de flores los eslabones.

Navego por los mares,

voy por el viento

alejo los pesares

del pensamiento.

yo, en dicha o pena,

reparto a los mortales

con faz serena.



Poder terrible, que en mis antojos

brota sonrisas o brota enojos;

poder que abrasa un alma helada,

si airado vibro flecha acerada.



Doy las dulces sonrisas

a las hermosas;

coloro sus mejillas

de nieve y rosas;

humedezco sus labios,

y sus miradas

hago prometer dichas

no imaginadas.



Yo hago amable el reposo,

grato, halagüeño,

o alejo de los seres

el dulce sueño,

todo a mi poderío

rinde homenaje;

todo a mi corona

dan vasallaje.



Soy el amor, rey del mundo,

niña tirana,

ámame, y tú la reina

serás mañana.



XCI



¿No has sentido en la noche,

cuando reina la sombra

una voz apagada que canta

y una inmensa tristeza que llora?



¿No sentiste en tu oído de virgen

las silentes y trágicas notas

que mis dedos de muerto arrancaban

a la lira rota?



¿No sentiste una lágrima mía

deslizarse en tu boca,

ni sentiste mi mano de nieve

estrechar a la tuya de rosa?



¿No viste entre sueños

por el aire vagar una sombra,

ni sintieron tus labios un beso

que estalló misterioso en la alcoba?



Pues yo juro por ti, vida mía,

que te vi entre mis brazos, miedosa;

que sentí tu aliento de jazmín y nardo

y tu boca pegada a mi boca.





XCII



Apoyando mi frente calurosa

en el frío cristal de la ventana,

en el silencio de la oscura noche

de su balcón mis ojos no apartaba.

En medio de la sombra misteriosa

su vidriera lucía iluminada,

dejando que mi vista penetrase

en el puro santuario de su estancia.



Pálido como el mármol el semblante;

la blonda cabellera destrenzada,

acariciando sus sedosas ondas,

sus hombros de alabastro y su garganta,

ONT>

mis ojos la veían, y mis ojos

al verla tan hermosa, se turbaban.



Mirábase al espejo; dulcemente

sonreía a su bella imagen lánguida,

y sus mudas lisonjas al espejo

con un beso dulcísimo pagaba...

Mas la luz se apagó; la visión pura

desvanecióse como sombra vana,

y dormido quedé, dándome celos

el cristal que su boca acariciara.





XCIII



Si copia tu frente

del río cercano la pura corriente

y miras tu rostro del amor encendido,

soy yo, que me escondo

del agua en el fondo

y, loco de amores, a amar te convido;

soy yo, que, en tu pecho buscada morada,

envío a tus ojos mi ardiente mirada,

mi blanca divina...

y el fuego que siento la faz te ilumina.



Si en medio del valle

en tardo se trueca tu amor animado,

vacila tu planta, se pliega tu talle...

soy yo, dueño amado,

que, en no vistos lazos

de amor anhelante, te estrecho en mis brazos;

soy yo quien te teje la alfombra florida

que vuelve a tu cuerpo la fuerza de la vida;

soy yo, que te sigo

en alas del viento soñando contigo.



Si estando en tu lecho

escuchas acaso celeste armonía

que llena de goces tu cándido pecho,

soy yo, vida mía...;

soy yo, que levanto

al cielo tranquilo mi férvido canto;

soy yo, que, los aires cruzando ligero

por un ignorado, movible sendero,

ansioso de calma,

sediento de amores, penetro en tu alma.





XCIV



¡Quién fuera luna,

quién fuera brisa,

quién fuera sol!



..............................



¡Quién del crepúsculo

fuera la hora,

quién el instante

de tu oración!



¡Quién fuera parte

de la plegaria

que solitaria

mandas a Dios!



¡Quién fuera luna

quién fuera brisa,

quién fuera sol! ...





XCV



Yo me acogí, como perdido nauta,

a una mujer, para pedirle amor,

y fue su amor cansancio a mis sentidos,

hielo a mi corazón.



Y quedé, de mi vida en la carrera,

que un mundo de esperanza ayer pobló,

como queda un viandante en el desierto:

¡A solas con Dios!





XCVI



Para encontrar tu rostro

miraba al cielo

que no es bien que tu imagen

se halle en el suelo;

si de allí vino,

el buscaba su origen

no es desvarío.





XCVII



Esas quejas del piano

a intervalos desprendidas,

sirenas adormecidas

que evoca tu blanca mano,

no esparcen al aire en vano

el melancólico son;

pues de la oculta mansión

en que mi pasión se esconde,

a cada nota responde

un eco del corazón.



XCVIII



Nave que surca los mares,

y que empuja el vendaval,

y que acaricia la espuma,

de los hombres es la vida;

su puerto, la eternidad.



Poema Al Brillar Un Relámpago Nacemos de Gustavo Adolfo Bécquer

y aún dura su fulgor cuando morimos;
¡tan corto es el vivir!
La Gloria y el Amor tras que corremos
sombras de un sueño son que perseguimos;


Poema Retrato En Amatista de Antonio Porpetta

Dices muerte, y en tu palabra asoma
la cicatriz, el hielo,
la plenitud solemne de algún muro
que nunca sabrá nadie dónde fue construido,
qué jardines oculta,
qué regiones ardidas aprisiona.
A su conjuro acuden los pájaros más tristes,
se posan en tus manos
y derraman sus cánticos de luna
sobre tu piel que nace cada día.
Siempre
vence lo oscuro:
el grito de la ausencia, con su herida
tan honda y rescatada,
las pequeñas memorias
que el viento disemina como humildes cenizas,
la serpiente del frío
con sus ojos abiertos de carcoma.

Pero la muerte tiene
sus anchas claridades, universos
de ámbar, playas inagotables
de arenas como estrellas
donde el sol es más justo
y el mar lleva en sus alas un perfume
de inaccesibles rosas
que imanta y enamora.
¡Ah, su limpio lenguaje,
su mirada de madre
cuando entorna la vida entre sus brazos,
su sonrisa
tan pura y duradera!
Todo en ella es silencio,
prudente caminar entre los árboles,
pradera, junco, sueño,
cauce, vuelo de abejas,
lentísima esperanza.
Triunfa
desde todas las sombras,
pero guarda sus cálidos secretos
en la hermosa amatista de sus labios.

¿Y después? ¿Y después?…
La duda es una música
que lame nuestras médulas
con sus garfios de sangre:
Quizás sólo la noche.
Quizás un ancho río
de orillas serenísimas.
Quizás una dolida, inmóvil carcajada.
Antonio Porpetta



Cuando me paro a contemplar mi estado,
y a ver los pasos por do me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

mas cuando del camino estó olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido;
sé que me acabo, y más he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si ella quisiere, y aun sabrá quererlo;

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacerlo?

jueves, 19 de julio de 2012




Fabio Mosquera Carreño
LÁGRIMAS.-

Expresiones misteriosas como ritual que baña los ojos
entre sus causas sombrías y sensaciones abruptas
que impactan el alma quebrando el aliento
Lágrimas ardorosas que se balancean ante las injusticias
y el corazón no se atreve a detenerlas
Lágrimas que estremecen el horizonte por clemencias
Lagrimas imperceptibles en madrugadas de abandono
porque naufragaron con su mundo de ilusión
y no pudieron rescatar un sueño que se desvaneció.
Lágrimas angustiosas vertidas por almas impotentes
que empurpuran retinas en rabias contenidas
Lágrimas extremistas del verdadero amor
las que ríen de amor y las que lloran por el dolor de un amor.
Lágrimas furtivas que inspiran el corazón escondido
para no estancarse en frases calculadas.
Lágrimas alegres como llovizna que retocan con frescura
los pensamientos puros del alma.
Lagrimas de tristezas que azotan como borrascas
al corazón compungido.
Lágrimas sublimes y perennes en su ternura
que encapsulan el perfume de aquél primer amor.
Lágrimas delicadas que expresan sentimientos íntimos.

Y lágrimas invisibles
las que lloran los hombres
pero que se vierten internamente
porque su orgullo viril
les impide verterlas al exterior
y caen como lava hirviente
en su infortunado corazón
con el agravante, que nada ni nadie
los puede consolar....,
y con la desgracia
que nunca comprenderá
el valor de una lágrima

Autor : Fabio Mosquera Carreño
Reservados Derechos de Propiedad Intelectual
Ibagué-Colombia. Julio 16 de 2012


Lala Garcia
Soberbia, no es

Una locura que se viste de santa ramera
y sube a la catedral por las viejas escaleras
La versión filosofal de unos besos sin decencia
robados en la esquina de un zaguán, sin resistencia
Un equinoccio, un espejo sin alma y una grieta en pleno himeneo
son las partículas de un quebranto de nostalgia ante la realidad que nos ha robado mucho más que la esperanza
Manchas de sangre debajo de una falda clara
y un rostro de ángel que descubre que volando hacia el sol perdió sus negras alas
Un manoseo que aparenta ser caricias sin deseo sobre el cuerpo virginal de un intento
Un grafema envuelto en absurdas metáforas buscando erigir un altar a tanta falacia y pleonasmos de hojarasca
Un suspiro altivo, una mirada extraviada, una utopía
un conato de orgasmo al despuntar el alba
Y yo...
Vuelvo a perder la cordura entre los rieles fríos y las verbenas muertas
Vuelvo a intentar agarrar con mi lengua las corrientes turbias de una sonrisa sin sistema
Vuelvo corriendo sin prisa por las colinas del desespero tratando de enmendar el himen roto de estos versos en desenfreno
Total, ¿para qué?
Total para nada
Seguiré mi curso como hasta hoy
como hasta nunca
como hasta siempre
Seguiré siendo la misma mujer a la que ustedes llaman poetiza
Esa que le importa un bledo lo que digan sobre ella las inmundas huestes sin verdad y sin vida


Viento Serena
(Lala©2012)


Carmen Soriano Lopez

DE LA ANTERIOR NO DIGO NADA

La última extravagancia
tiene música y letra
y un puñado de lágrimas
y una vagina hueca
tiene un estertor tan atópico
como la risa sin consuelo
como este ser sin tener alas
tiene un dolor en las manos
y una agonía en la espalda
y un serón de respuestas
para quien no ha preguntado nada
ni el por qué ni el cómo ni el cuándo
pues el hambre no es curiosa
y el amor estaba desterrado
antes de que el alba llegara

La última extravagancia es un té sin aroma
pero huele a jazmín la casa
y se excitan mis neuronas
con la inusual fragancia
de esta otra dimensión
esta hora tan extraña en que dejo de ser yo
para ser un tú recuperado de la desesperanza
un él que ha vuelto de su solitaria batalla
un nosotros desvalijando las órbitas y las galaxias…

La última extravagancia fue cantar una nana
sin brazos ni pecho ni espalda
una antología del delirio
y el menoscabo de las ansias
mientras me secuestraba la sonrisa
el prisma de Dios oculto en su garganta…

Carmen Soriano López
Todos los derechos reservados.
Pintura:Chica reclinable (Louise O'Murphy) 1751
Artista: Francois Boucher



Laura Aurora Tamburini Rodriguez
Escudriña la tinta el corazón,
tratando de encontrar la razón...
¡¡¡inhabilitada estoy!!!, contestó...
silencioso pensamiento,
paralizas el tiempo...
delirante cordura,
enmudecida alegría,
sollozan los años huellas extendidas...
-desprende los pasos...¡¡¡uf!!!! ¡¡¡que cansancio!!!
aun así alza su ánimo...
dormida en el regazo de un capitulo de su vida
se ha quedado...como pétalo de rosa se va secando...
leído su dolor...expiró...
dormida en el libro viejo de su vida... se quedó...
¡¡¡jovial presente!!!... no te vio...
si hubiera visto que en su vida habían más páginas
aun no escritas...estaría danzando entre líneas con alegría


POR QUÉ
de Manuel Ramos Martínez

Por qué


¿Por qué quieres

arrancarme el regreso

si yacen muchas horas

detrás de los relojes?

¿Por qué quieres que nos

besemos de recuerdos

si tus labios están colmados

de otras emociones?

A pesar de mí

no puedo tocar tu pecho

con mis besos

ni a tu alma

y es que la distancia es

una sombra

una sombra sin límites…


En este campo estuvo el mar. Alguna vez volverá. Si alguna vez una gota roza este campo, este campo siente el recuerdo del mar. Alguna vez volverá.

Miguel Hernández

Una vez tuve un gorrión posado en mi hombro por un momento mientras yo estaba cavando en un jardín del campo, y sentí que era más distinguido por ese suceso de lo que hubiera sido por cualquier charretera que hubiera podido llevar.

Henry David Thoreau

Pensamiento fugaz http://instagr.am/p/NPzaetjC7I/


SOLEDAD......
de Susana Visca
En el poniente el sol se va ocultando
y lento el manto de la noche cae,
el alma se retrae, y muy austera
la luz se va esfumando en el ocaso.
Miles de sombras en arabescas formas,
como surgidas de la tierra misma
el lugar llenan y suavemente el viento,
acariciando pasa y se pierde en ellas.
Altos cipreses que contoneando van,
todo es silencio que va al más allá,
nada perturba y solamente el cielo,
lleno de estrellas contemplando está.
Largos caminos que van serpenteando,
sólo el silencio transitando va,
tal vez la calma en que Dios reviva
lo que solamente hoy es soledad.


Imagen:http://blog.daum.net/kwg5820/7095218


Por muy larga que sea la tormenta, el sol siempre vuelve a brillar entre las nubes.
(Khalil Gibran)


El mejor destino que hay es el de supervisor de nubes, acostado en una hamaca mirando al cielo.
(Ramón Gómez de la Serna)

sábado, 14 de julio de 2012





POESIA ES UNA NIÑA 1989

-Cuanta poesía perdida
se recita una sola vez
cuanto verso en el olvido
muere antes de nacer
yo voy soñando poemas
que nunca escribiré

Todo es poesía
por la luminosa tarde
por el lento amanecer
poesía la noche negra fría
son los días del ayer
poesía que quisiera componer

Yo voy soñando poemas
por los caminos de la soledad
y triste en la noche suenan
nadie los puede escuchar
yo voy soñando poemas
que no me vallan a despertar

Todo rima sin fin
la noche con el día
el cielo con el mar
riman recuerdo melancolía
nostalgia y soledad
todo rima sin cesar

Son los sueños del poeta
luna blanca de cristal
en la noche silenciosa
son como el rumor del mar
como luz de la tormenta
son los sueños del poeta

Poesía molecular y nuclear
poesía universal y cósmica
versos de átonos y moléculas
versos de astros y planetas
cantos de amor y de guerra
poesía mecanica y técnica

poesía es lo que siento
poesía por lo vivido
poesía para el olvido
poesía que llevo con migo
poesía es una niña

JuanAn



La Diferencia

Afuera, afuera hay desolación
traición , intimidación,
decepción, ignorancia.

Adentro, adentro hay vacilación …
para ir afuera.
Aprensión, preocupación…
y esperanza.

Afuera, afuera vive el temor
el desenfreno, la arrogancia.
Afuera duele.

Adentro, adentro crece el amor…
en el crisol de tu presencia.
Factor motivador para ir afuera…
y cambiarlo todo.

Félix D Arroyo 13 de julio del 2012

Mientras Ella Dormía
de Gustavo Lazo Oval, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 0:54 ·

Un mar en calma lejano en el horizonte,
desbordaba mis deseos de amarla,
así me quedé perdido en sus montes,
hasta muy entrada la mañana.

Contemple su figura,
imaginándola entre mis brazos,
un silencio me quemaba mis entrañas,
y un fuego de pasión me devoraba.

Me sentí al borde de un abismo,
aquella noche, quise penetrar en su sueño,
pero sólo conseguí excitar aún más,
mis deseos de amarla.

La resguardé con la mirada,
dejé de ser juicioso en mi aventura,
entre mis brazos acaricie su rostro despacio,
para no despertarla.

Le bese sus labios mientras dormía,
su respiración era en calma,
su belleza deslumbraba,
como si de un ángel se tratara.

La noche se consumía ante mis ojos,
como la piel de un cigarrillo encendido,
desgajaron las horas, sorprendiendo la mañana,
y el cansancio en los espacios me rendía.

La realidad de mi sueño, me hizo quererla en silencio,
sentí el amor, en su pecho, en la piel de sus senos,
me perdí, en su vientre desnudo,
que fue el laberinto de nuestro sexo.

Sus muslos tan serios, se hicieron conmigo,
mis brazos fueron bandas que sitiaron su cintura,
luego como aquel ovillo perdido,
desperté, entre las sábanas blancas.

Se me escapaba el alba y los rallos de sol
ya calentaban la tierra, cuando pude,
otra vez encontrarla,
sus ojos brillaban como dos estrellas engalanadas.

Me quede sin palabras
ante el jardín de su mirada,
ella entregó aroma de flores y rosas tempranas,
como la diosa, más hermosa, de la mañana.

Autor: Gustavo Lazo Oval
® Reservado todos los derechos de su autor


NO ESTÁS DEPRIMIDO, ESTÁS DISTRAIDO
de Poesía Hispanoamericana, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 2:31 ·


No estás deprimido, estás distraído, distraído de la vida que te puebla.
Distraído de la vida que te rodea: Delfines, bosques, mares, montañas, ríos.
No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano cuando en el mundo hay 5,600 millones.

Además, no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer, y gracias a la soledad me conozco; algo fundamental para vivir.

No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubistein interpretaba como nadie a Chopin a los 90. Sólo citar dos casos conocidos.

No estás deprimido, estás distraído, por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado. No hiciste ni un sólo pelo de tu cabeza por lo tanto no puedes ser dueño de nada.

Además la vida no te quita cosas, te libera de cosas. Te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela, por eso lo que llamas problemas son lecciones. No perdiste a nadie, el que murió simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón. ¿Quién podría decir que Jesús está muerto? No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja por que nos hace desconfiados.

Haz sólo lo que amas y serás feliz, y el que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será, y llegará naturalmente. No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible. Y sin esfuerzo porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida. Dios te puso un ser humano a cargo, y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz, después podrás compartir la vida verdadera con los demás. Recuerda a Jesús: "Amarás al prójimo como a ti mismo".

Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios; y decide ahora mismo ser feliz porque la felicidad es una adquisición.

Además, la felicidad no es un derecho sino un deber porque si no eres feliz, estás amargando a todo el barrio. Un sólo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mando matar seis millones de hermanos judíos. Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileros, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, Mäiller, Mozart, Chopin, Beethoven, Caraballo, Rembrandt, Velásquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o SIDA, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas; si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto: tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas ... y si le ganas, serás más humilde, más agradecido, por lo tanto, fácilmente feliz. Libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad, y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos, y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. Además el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medidas.

Ama hasta convertirte en lo amado, más aún hasta convertirte en el mismísimo amor. Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que le destruyan hay millones de caricias, que alimentan la vida.

Pocas cosas tan bellas he recibido como estas palabras, que me parecen salidas no sólo de una alma buena, pero sobre todo muy humana. Ojalá y lo disfrutes tanto como yo y ojalá y todos los practiquemos. ¡A vivir se ha dicho! Y ¡Menos quejas! ¿No crees?.


Facundo Cabral


Margot de

, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 5:21 ·
Karla Stöker. Derechos Reservados.

Margot... ¿A dónde te has ido?
¿A qué lejana tierra has estado planeando ir?
¿Me dejarás?
Margot , querida...
Déjame... déjame vivir junto a ti,
estas tan lejos, tan lejos de mí.

Margot, la noche cae,
¿vas a dejarme?
¿Cuántas veces me arrancarás las plumas de cisne con las que crecí?
No digas más, Margot , querida...
Más vale que te vayas ahora, porque es mejor vivir con tu recuerdo ,
que con la ilusión de que te vas de un momento a otro,
te vas muy lejos
Lejos de mí.

POEMAS PARA MI AMOR

ALZHEIMER

Anngiels Grigera Moreno
Derechos Reservados


....y me amaste y te amé
con los cambios de los años.
Primero con dulzura adolescente,
luego con pasión de mujer joven,
después con experiencia de mujer madura
El paso del tiempo
multiplicó el Amor
en hijos nietos.
Hoy estamos uno frente al otro
balbuceantes,
las manos temblorosas
y te amo, te amo, te amo.
Vos allí en tu mundo,
en tu arcano y lejano mundo,
amasando recuerdos como panes,
mezclando nombres,
fusionando rostros.
Hoy ves en mí una madre.
Y aunque ya no recuerdas mi amor,
igual te amo… te amo… te amo —





Maldita musa la mía

Cada vez que llegas sin anunciarte hasta mi estancia
desnuda y sucia, despeinada
sin vergüenza alguna
acariciando mis tristezas y ternuras
desarbolas la quietud que llevo entre la clavícula y mis muslos
creando oleadas lascivas entre mi letargo y el cansancio en plenilunio

Aun guardo los pedazos del cristal azul que me quebraste
aquella vez que sin piedad entre tu vientre y tus piernas me acorralaste
libaste de mi boca lo que quedaba de mi alma en congoja
satisfaciendo la lascivia que envenena tu verdad y osadía
esa matriz traicionera y tus malditas albricias

Hoy llegas de nuevo hasta el dintel de mi cuerpo añejo
llegas hasta mis puertas arrastrándote por los vahos y el estiércol
osando que abra nuevamente en mi piel para ti una grieta por donde en mis venas te sumerjas
para dejar en mi torrente la bacteria infame de tu tristeza muerta

Mírame entonces y búrlate de mi como haces siempre
es que por mas que lo intente siempre termino de rodillas ante ti
de bruces en el suelo y besando tus arcos con mi frente
dejándote que me ultrajes lentamente e inclemente
Es como si disfrutara de esta codicia tuya enfermiza y malsana
como si me creciera en la pasión de tu entrepiernas y en mis sábanas blancas
mientras me alimento de la nostalgia que tu vulva agónica desencadena
antes de que nos bese el alba


Viento Serena
(Lala©2012) —

Es una cuestión de identidad
de Lala Garcia, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 22:39 ·

Si, soy mujer, por ahi comienzo a definirme bajo los estandartes que nos rodean, soy madre, esposa, hija, nieta, amiga, hermana, Patria, poeta. Soy una identidad sin concluir y esta es mi dulce odisea.

Es una cuestión de identidad

Llevo ratos tratando de escribir este ensayo. Empiezo y no termino, lo borro, empiezo de nuevo, leo las anotaciones que que hice mientras investigaba para el mismo, cierro la computadora, vuelvo luego... y en esas estoy hoy, tratando de por fin terminar el mismo. Pero es que cuando se trata de la identidad, hay tanto que pensar, tanto que se ha pensado y escrito ya, pero queda mucho por discertar, investigar. Es que a mi se me ocurre meterme en estos teoremas que nunca tienen final, es como que disfruto las noches de insomnio pensando en estas materias que no debenser pensadas, pero si vividas.

Cuando me di de frente con la pregunta: Que cosas a tu alrededor podrian definirte?, el primer paso fue tratar de definirme para asi poder realizar un recorrido por mi entorno y "buscarme" en este. Lo primero que vino a mi mente al tratar de definirme fue esto: "Soy una mujer." Defini mi sexo, no mi sexualidad, que son otros veinte pesos. De ahi parti a buscar mi definicion y aun la estoy estoy buscando

Al darle rienda suelta al proceso de escrutinio de ideas, como es mi costumbre, fui a mi fuente preferida de informacion, mis lectores asiduos, mis amigos y mis poetas preferidos . Fueron muchas respuestas maravillosas acerca de este tema. Disfruto aun leer sus definiciones y sobretodo, como se definieron a ellos mismos. Quisera poder traerlos todos, pero es algo arduo ya que no me gusta extenderme en mis ensayos, todos sabemos que cuando vemos mucho, se nos hace algo tortuoso el leer, por bueno o interesante sea el ecrito. Que pena esta realidad.

Entre las definiciones que aun me suena fuerte en el pecho es la de la escritora y amiga Andrea Favelli: "Andrea: espécimen en vías de extinción. Camina sobre dos patas, posee además dos extremidades superiores que utiliza para múltiples funciones, una de ellas es pegarle a un conjunto de letras que se encuentran sobre un teclado. No sabe si desciende del mono o de extraterrestres. Su peleaje ha desaparecido de sus piernas y cara gracias a la depilación definitiva. Se alimenta de vegetales, frutas , granos y peces. No mata para vivir, compra todo en el supermercado. Se adapta fácilmente a los cambios climáticos, pero prefiere el calor, el mar y la playa." Ciertamente nos da risa, pero si analizamos minuiciosamente sus palabras, vamos a encontrar la esencia de quien es ella. Esta muy conciente de que como ella no hay otra y que esta en "peligro de extincion, al solo ser ella la unica ente de esa especie. Muy consciente vive de sus dilemas como mujer y de lo que disfruta siendo quien es dentro de lo que es. Suprema!

Enrique Jimenez, otro de mis escritores favoritos me dijo: "Sé que lo que me define es toda una gama de eventos históricos ambientales. Los cuales se podrían clasificarse en varios ejemplos: Familia. Tradiciones. Comunidad. Academias. Música. Sexualidad. Ect…Yo me defino tomando en cuenta el anterior listado. Siempre he sido un hombre de pocas palabras, así que se seré lo más breve posible. Lo dividiré en dos. Primero, me defino como gótico… gracias a ciertas costumbres de mi familia. Por sus gustos en el cine de horror y la manera no tan tierna de obligarme a encontrarle el gusto y las costumbres de “ciencias ocultas”. También encontré el amor de las artes macabras en la universidad. Segundo, me defino como poeta porque es una de las cosas que más me apasiona en todo el mundo. Lo que define mis escritos, mi desarrollo, mis palabras convertidas en actos. El empeño que los últimos 4 años he sobrepuesto en contra de todo. La historia que me convenció es la siguiente trabaje con el Programa de Poetry Out Loud y en la final del programa que era la competencia para que el ganador llegara a Washington DC. Me percate que los tres estudiantes que eduque llegaron a la segunda ronda y dos de ellos llegaron a la final. El ganador fue mío. Después recordar las palabras de felicitaciones, lo vi todo claro y soy bueno en esto porque lo soy. Soy poeta." Y yo le dije: "Muy buen poeta."

No puedo dejar a un lado a mi hermosa musa descalza EVA: "Definitivo Serena, cambiamos. Las posturas que asumi en un momento de mi vida fueron preambulo para las nuevas. No reniego de ninguna, son y fueron las definiciones de mi vida, antesala a la mujer que modifico dia a dia en la eterna busqueda de la felicidad, de ser mejor y de servir mejor a los demas ya sea ofreciendo mi mano o siendo quien abre caminos. Lo cierto es que siempre existen unas constantes, una personalidad que impera, que late, pasiones firmes que dejamos de vez en cuando en las gavetas. Soy lo que resisto y acepto de mi. Cuando me detengo a repasar mi existencia, sonrio ante los mismos amores (Familia, amigos, Dios, patria, naturaleza, el mundo, mis mascotas el amor romantico) , los mismos valores y las mismas ganas de devorarme sabrosamente el conocimiento y la vida. Me define, sonreir, dejar mi alma ser nina, aclamar la justicia, cuidar, amar, respetar, ser compasiva conmigo misma y con los demas, el mar. Definirme? Disfrutemos definirnos amiga por un rato, dejemos al hacerlo una foto un instante de nuestro ser plasmado. En el todo, seamos! amiga sin definiciones seamos y dejemos muchas fotos, muchos momentos que evolucionan de nuestras manos!" Vemos a una EVA que se fragmenta en muchas, que hasta en Patria se fragmenta, queriendo dejar esos fragmentos en la eternidad, sus huellas.

Tampoco puedo ni quiero evitar el traer las palabras de mi amado esposo, el escritor de la bella nostalgia, Aristarco Davila. Este en sus poemas siempre derrama de una u otra forma las lagrimas de su identidad sombria: "Soy aquello que no me negué mientras fui viviendo, dolores, llantos, quejas y quebrantos, malos amoríos, malos ratos, malos entendidos, sueños que no he alcanzado y todo lo que he callado, porque la felicidad no le da forma al ser humano solo le hace feliz." Pero cuando lei su definicion de identidad fue que me explotaron las neuronas: "La identidad es la reunión de todas las vivencias de la persona en forma de un caracter individual, vestido de la moda actual." Este hombre tiene muy claramente definido lo que es, lo que fue y lo que podria ser de acuerdo a lo que le rodea y ha vivido. Tambien fragmento su esencia, pues no hay de otra, tenemos que fragmentarnos pues somos un todo hecho de muchos pedazos.

Otra de las definiciones que aun saboreo es la del poeta Abel D'Andrea: "A mi me define mi pasado. Lamentablemente, soy quien soy, gracias a lo que fui. Y me define como un ser humanista, empatico y, como todo ser humano, con la infinita capacidad de amar."

San Vega, otro de los poetas vanguardistas concluye: "Mi madre dice: "yo soy yo y mis circunstancias". Por un lado están las percepciones que uno tiene del mundo que le rodea, por otra parte tiene algo del caracter envuelto en la genética, pero también puede ser las decisiones que uno toma. Por ejemplo, Abel pudo haber tomado la decisión de seguir siendo quien era, pero tomó la decisión de cambiar. Además como bien señala babá también tiene mucho que ver lo que otros esperan que uno sea."

Tengo que citar a otro de los que se levanta con fuerza, Rob Baba: "En mi percepción, mi identidad reside en la dualidad de mi yo y mi medio ambienteyo, soy yo, pero mi yo no siempre es mi yo en los ojos del extraño. Por ende entendí que mi identidad es lo que en el día de hoy yo decida ser en la privacidad de mi ser, pero ante la sociedad, mi identidad es un concepto que se distorsiona, en estratas sociales, economía, profesión, apariencia y status quo. La dicotomía de mi entender de la identidad proviene de la perdida del todo: conceptos, creencias, fe, definiciones y falsos esquemas".

Asi fui recorriendo entre tantos, unos que me pidieron que no les citara, pero que fueron parte integral de esta "velada" con la identidad me abrieron los ojos a una realidad conspicua: La identidad es moldeable, maleable, cambiante, pero es la esencia que siempre estara viva. Aparecieron como gotas de realidad estas palabras o debo decir verbos: justicia, honestidad, verdad, amistad, voy a citar sin nombrar el nombre de este amigo: "...aunque en lo personal,no la predico ni la enseño, ni la indico, ni la induzco directamente, sobresale en su momento, en alguna ocasión crucial de identificación espontanea, pero sus presencias en todos mis actos, de esas que cito, me ha sucedido que sea madre, padre, hermano, hijo y los amigos, aquellos que no les dí entrada, previo conocimiento de tales ausencias, y los conglomerados en mi lista, han sido resonancia natural de los afines en dichas bases. En lo personal, me definiria con cierta modestia, pues nunca realmente me he conocido por mí mismo ,a pesar de que dice el refran:"conocete a tí mismo", cosa dificil,pues soy un tipo de malos cascos, cabeza que se me calienta de una manera atroz cuando alguien, en frente de mí, cree tener mas 'bolas', que la identificacion de los 'ponchó'(casa de empeño en USA) lo cual, en mi juventud, me causo grandes problemas, pero me convertí sin quererlo, en el defensor de cualquiera que estuviera al alcance de mi conocimiento, en cualquier momento." Nunca se ha termina de concerse a si mismo.

Pero sigamos sumergiendo los pies en estas aguas hasta ver a donde llegamos.

Si, estuve merodeando por los que se supone saben mucho o todo de esto, Freud, Jung, Sartre, Ortega y Gasset, Descartes, Locke, Hume, Kant, Dostoyevsky y asi todos ellos, pero estaba buscando algo mas terrenal, no tan filosofal. Algo que se pudiese digerir con facilidad sin tener que recurrir a un diccionario y quien sabe si hasta varios. Quise que todos nos vieramos identificados en las respuestas y que de estas, pudiesemos escribir la nuestra. Me mantuve en la realidad, sin dejarlos a ellos, del todo olvidados.

Identidad es la respuesta a las preguntas quién soy, qué soy, de dónde vengo, hacia dónde voy. Pero el concepto de identidad apunta también a qué quiero ser. Esta depende de cuan bien nos conocemos: ¿quién soy, qué soy, de dónde vengo?; de la autoestima: ¿me quiero mucho, poquito o nada?; y de la autoeficacia: ¿sé gestionar hacia dónde voy, quiero ser y evaluar como van los resultados? Todo esto tiene que realizarce con sinceridad y honestidad de la mano, de lo contrario no estaremos definiendo nuestra identidad sino la de alguien mas.

Ese sentido tan nuestro que tenemos oculto en nuestras venas, crea la identidad con la información que proviene de las experiencias que vivimos diariamente, este proceso dura toda la vida. Cuando contestamos a la idea Socrática: "Conócete a ti mismo y conocerás el Universo", la mente refuerza la identidad conectando experiencia, vocación, entorno y filosofía de vida. No podemos desligarlas, son parte del todo.

Para afirmary alimentar la identidad es importante que a traves de la educación saquemos de adentro de nuestro pecho, el potencial que traemos al nacer. Al momento de nuestro nacimiento el cerebro es una página en blanco (tabula rasa) a completar con el saber y la experiencia, que construye su realidad con las limitaciones su sistema perceptivo. Si no se resuelve bien la crisis de identidad, cuando estamos creando la misma, se podria aceptar una identidad creada por otros: los padres, los amigos, la pareja, la autoridad, los medios. La falsa identidad pone en contradicción actos, pensamientos y emociones, elimina la pasión y rebaja la autoestima, aniquilando por completo nuestra esencia. Es por lo que es tan importante que eduquemos sabiamente nuestro ser para que este lleve a su maxima expresion su potencial creativo, reafirmando su ser, su identidad.

"Conócete a ti mismo". Es la libertad, la capacidad de elegir mis actos conscientes. Pero si mi raciocinio es limitado, cualquier observador puede ver otra verdad. Al escoger la identidad sobre la diferencia, estamos admitiendo el pluralismo y el principio de relatividad. Es por lo que construir identidad real consume energías hasta que al final se convierten en un logro, en el logro. Caer en la falsa identidad es fácil: asumir como propios planes ajenos, eludir el compromiso, como una hoja arrastrada por el viento o cambiar de colores según la ocasión, como el camaleón, diferir la resolución de la crisis produce parálisis por exceso de análisis, convertirnos en un triste esbozo de una realidad ajena. Ser una copia de un libreto viejo que ha sido engavetado por obsoleto.

Si no podemos ser quienes realmente somos, no vamos a vivir la vida que nos ha tocado. Vamos a intentar caminar con unos zapatos ajenos que a la postre, nos van a apestar. Terminaremos inconformes hasta con la sombra de nuestra sombra. Tristemente no seremos de gran ayuda a la identidad colectiva, pues estariamos mintiendo a la misma.

Finalmente, como dije al principio, esta obesesiva costumbre que tengo de enfrascarme en luchas contra los molinos de viento me ha llevado esta vez a quedarme donde estaba al principio, parada en medio de la nada, intentando definir una identidad que aun esta en vias de ser ella, pues no acaba su odisea. Tratando de buscar a mi alredor aquellas cosas materiales que definen quien soy, pero como lo logro si la esencia no puede ser definida por la materia. Si, soy mujer, por ahi comienzo a definirme bajo los estandartes que nos rodean, soy madre, esposa, hija, nieta, amiga, hermana, Patria, poeta. Soy una identidad sin concluir y esta es mi dulce odisea.

Viento Serena
(Lala©2012)




José Ignacio Restrepo-Escritor



Hoy colgaré poesía superior, los favoritos...

INSOMNIO

Los dolores perfectos
que despiertan en la noche,
agasajos superiores venidos en caja,
como cualquier obsequio,
enviados entre imágenes fugaces
que vorazmente atacan
el firmamento de los recuerdos
en forma desordenada,
un cabello de aquí
en un rostro de allá,
un talle que al parecer
nunca estuvo vestido,
los hombros más hermosos
bajo un cuello sin nombre...
La memoria vergonzante
baja como viuda
por la calle arbolada,
y entre la opacidad de la noche
se escabulle sin mostrarme su rostro.

Ella ya es un recuerdo
cuando los morros alumbran,
las tinieblas han gastado su dedal
y un sol rojo candente
hace un trono entre las nubes,
esas costuras mal hechas son escasas
y de estos recordatorios mal llegados,
te cuento, no habrá remordimientos
que yo deba romper en las prisas del día.

JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©


Jorge Juan Fernandez Marcilla
LAPISLAZULI DE MAR Autor: Jorge Juan Fdez. Marcilla

Me paro a contemplar azul de espuma,

que lleva el mar bravío hasta la cima

y juega entre mis piernas y me anima,

con besos que refrescan y perfuman.

Las olas ya se agitan y rezuman,

espejo celestial que el mar ultima;

sin ser yo en este abrazo quien redima,

le pido al mar que aguante y que lo asuma.

El mar se funde en lágrima sincera

y viene a dibujar sobre la arena,

un beso azul, guardado en su alacena.

La luz se pierde en colosal ladera

y en un abrazo que el amante espera,

el mar pinta de azul, hasta mi pena.

viernes, 13 de julio de 2012


Orion Celeste


CHARCOS SON... NIDOS DE OLVIDO
de

, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 7:35 ·
Caminante del sol, por tajos y quebrado,
mira la brújula asida a sus mapas plantares
y el mundo todo, detrás suyo,
marcha con sus rodillas y colgajos de piel
anidando temores en la tierra muerta.

Como revolotea la rapiña, heraldos del olvido,
juglares conversos de luna envejecida.
Serán nuestros ancestros vigilantes,
si sus muertes, ay,
no se retuercen en bibliotecas
de escribas y jinetes del adiós.

Se llevaron sus lápidas en cartón genuflexo,
y nuestras son esas huellas, avisos del ayer.
El cielo no tiende velos al futuro,
se incineran esperanzas y quietudes.
Las águilas luminosas abandonaron su reino,
son huestes arando la carroña de los senderos.

Y el caminante, descubre sus escalofríos
la boca jadeante suplica ante un sol enceguecido,

… son muchos los corazones de azúcar tierna,
esperando su resurrección en melaza
hasta pintar sus pieles intactas,

… son muchos los vientres fervorosos,
son esferas a punta de vuelo y nubes,
esperando a sus semillas y las siembras venideras,

… son muchos los músculos desfallecientes,
dejarán sus raíces entre los abismos secos
esperando a sus recuerdos, futuros profetas
del nuevo mundo.

Y los viejos caminos huirá al sinfín,
dejarán sus despojos
en las entrañas y los surcos.
La esencia resurge montaraz e inquieta,
hay charcos postreros, son nidos sin nombre.

Será el futuro, será la esperanza
hijos son del mundo renacido
retornando a la tierra
… retornando a la vida.



Fotomontaje: Cien del desierto (del blog Al Master desconocido)

TRISTEZA Autor: Jorge Juan Fdez. Marcilla. ( Reg. S. Autores)
de Jorge Juan Fernandez Marcilla, el Viernes, 13 de Julio de 2012 a la(s) 11:09 ·

Llevas como una sombra en la mejilla,

ese beso enlutado y oprimido,

cansado de viajar como un aullido,

que va buscando luna que más brilla.



Navegando entre mares sin orilla,

van tus ojos vidriosos y dormidos.

Más allá de los sueños permitidos,

aún renacen tus ansias más sencillas.



Descansas la mirada entre la brisa,

como un murmullo que te alivia el día,

sembrando el corazón de paz tardía.



Viviendo un sin vivir que se divisa,

se cierra tu intelecto a la cordura

y se abre el corazón a la ternura.
Pintura de Roberto Liang Óleo sobre lienzo


QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS REFLEXIONES...Rubén Darío
Señora, Amor es violento,
y cuando nos transfigura nos enciende el pensamiento la locura.
No pidas paz a mis brazos que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos y son de incendio mis besos;
y sería vano intento el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento la locura.

Clara está la mente mía de llamas de amor, señora,
como la tienda del día o el palacio de la aurora.
Y el perfume de tu ungüento te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento la locura.

Mi gozo tu paladar rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar: Mel et lac sub lingua tua.
La delicia de tu aliento en tan fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento la locura.
Rubén Darío

Todas las cartas de amor….
(

)
“Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.
En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Cuando hay amor, las cartas de amor
tienen que ser
ridículas.
Y es que, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito jamás
cartas de amor
son las que son
ridículas.
La verdad es que hoy
mis recuerdos de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos
(todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)”
Fernando Pessoa
Portugal

LO FUGAZ

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Una Onda Fugitiva Le Abrió Su Seno Amargo Y Estrechando A La Rosa Temblorosa La Deshizo En Sus Brazos.
Flotaron Sobre El Agua Las Hojas Como Miembros Mutilados Y Confundidas Con El Lodo Negro Negras, Aún Más Que El Lodo, Se Tornaron, Pero En Las Noches Puras Y Serenas Se Sentía Vagar En El Espacio Un Leve Olor De Rosa Sobre Las Aguas Turbias Del Pantano.

Ricardo Jaimes Freyre :Bolivia