EL VIENTO EN LA ISLA

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío

Insomnio

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura—,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.
Gerardo Diego.(Santander, Cantabria, 3 de octubre de 1896 – Madrid, 8 de julio de 1987)

Un Poema es una Ciudad
Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos de ahogo,
un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas y sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen la bandera;
un poema es una ciudad de poetas, muchos de ellos muy similares y envidiosos y amargados... un poema es esta ciudad ahora, a 50 millas de ninguna parte a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos, sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas, fortificada,
casi vacía, enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas, el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza, una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad,
un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas que no pueden hacer.

Uno de mis poemas predilectos de la edad escolar, fue el monólogo de Segismundo de "La vida es sueño" de Calderón de la Barca. Por ello no podía faltar en esta selección que conlleva el reto de un poema y una foto diaría durante un año.
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí contra vosotros naciendo;
aunque si nací,
ya entiendo qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿Qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿Yteniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y crüel
la humana necesidad le enseña
a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿yTyo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿Y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿Y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
Pedro Calderón de la Barca

Una mirada
La perdí de mi vida;
en vano en los plurales rostros,
el fulgor busco de su fluido divino;
no hay copias de sus ojos;
tan sólo un hombre vino con ellas a la tierra;
no hay pupilas iguales.
Redondo el globo banco, mundo que anda despacio;
y la pupila aguda, cazadora y ceñida;
y la cuenca de sombras por rayos recorrida.
(Pretextos de que nazca la llama y logre espacio.)
No más bellas que tantas otras bellas pupilas.
Tantas. Si las prendieran en desusadas filas,
como collar del mundo, serían su atavío.
Pero lo que adoraba no es lo mejor:
yo busco un modo de asomarse;
el luminoso y fuscores plandor de dos únicos orbes
lo que era mío.
-

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La soledad del poeta...

La soledad del poeta, no es una soledad cualquiera, se siente en las venas, la tinta que falta para su prosa, se secan las cuerdas de su musa, y su fantasía se agota, cuando va transitando el medio día... La soledad del poeta huele a llovizna vacía, a silencio que brota en medio de la madrugada, mientras la luna lo consuela con su blancura serena...
La soledad del poeta, besa los cielos, una lágrima se cae de su rostro porque no haya consuelo, su inspiración lo toma por los hombros, le abraza el corazón, para que respire hondo, porque sabe que este pesar, esta tremenda soledad de estar y no estar, le será transitorio... Soledad de rima, soledad de amor, soledad parecida a una muerta flor...

Raquel Norma Smerkin

Hierba fresca...

De este terreno sin vida, sin naturaleza que lo habita, haré una hermosa planicie de hierbas frescas, para fortificar la vida, hierbas medicinales que servirán para curar los males del alma, infusiones de amor que beberán, los que necesiten curar su corazón...
No será fácil, de a poco podré lograr que de una tierra mustia, casi muerta, florezca la curación ansiada, prometida, la que la naturaleza nos brinda, tan sólo hace falta ponerse a trabajar, y lograr con esfuerzo, de un terreno descuidado, sin vuelo de sueños, lograr un lugar en donde se encuentre remedios para nuestra enfermedad... La enfermedad del ser humano es vivir muy lejos de la naturaleza, no incorporar su grandeza, en nuestras manos está cultivar la sanidad...
Hierbas frescas... de un territorio vacío de amor y pureza...

Raquel Norma Smerkin Roitman

DE LA MEMORIA RECUERDO- LIBRO BITÁCORA DE VUELOS DE

de Liliana Santacroce, el sábado, 19 de mayo de 2012 a la(s) 2:45 ·
EN EL MOMENTO PRECISO, DE LA MEMORIA RECUERDO, A VECES ME AMABAS, HOY YA NO ME QUEDAN LOS TIEMPOS, A PENAS SÍ, RECUERDOS... NO FUERON EN VANO MIS DÍAS A TU LADO, NI LOS TUYOS DICIÉNDOME AL OÍDO: CUÁNTO NO PUEDO.
QUISE CAMBIARTE LOS PAPELES DEL DESTINO, UNO NO TAN SOLITARIO. UNO MENOS CALLADO. SILENCIO DE TU PARTE... LLANTO Y CONGOJA, IMPROLIJAMENTE DEMENTE DE LA MÍA.
SELLAMOS LA HISTORIA, NO LE DIMOS MÁS CANTIDAD DE PALABRAS. HOY NOS HUBIERA ECHO FALTA ALGUNO MÁS, TE QUIERO, TE AMO, TE NECESITO...
DELINQUIMOS EN SER MORTALES. NOS FUIMOS MURIENDO Y CON LOS DESPOJOS ENTRELAZADOS CONSTRUIMOS EL MURO.
ESE MURO QUE HOY ES UNA CASA. RIDÍCULAMENTE LLAMARLO POR SU NOMBRE: UN HOGAR.
NI CÁLIDO NI TRANSPARENTE NI LLENO NI VACÍO.
ME DUERMO ENTRE LOS RINCONES DESHABITADOS DE LA MEMORIA.
FUIMOS HEREDANDO Y DEJAMOS HEREDAD. ÉSE LEGADO LASTIMOSO DE LAS DUDAS DE LAS CULPAS DEL ENGAÑO DEL ABITRAJE, DEL QUE SE YO NI DE CUANDO O CUÁNTO.
CUMPLIMOS CON TODAS LAS CEREMONIAS. NOS FALTÓ LA HIPOCRECÍA AUNQUE SI QUIERES LA AGREGAMOS. DE LO CONTRARIO QUEDÉMOSNO CON LA SALIVA AMARGA
SIN SABIDURÍA ELEGIMOS. SIN HONESTIDAD, INVALIDAMOS.
MUERTA DE TRISTEZA Y ABANDONO LA MURALLA NO SE SOSTIENE POR SÍ MISMA
DÉJAME LA PEOR PARTE, CON ELLA ME IRÉ DESNUDANDO, ALQUILANDO LA BESTIA DESCUARTIZÁNDOME LA CARNE.
EL ALMA. VENTUROSA DERRAMA SILENCIOS PALABRAS OCULTAS ALGUNAS AÚN NO CONCEBIDAS
HOY CLAUDICO, MUERO DE NUEVO LAS CIEN MUERTES DE ÉSTE SIGLO.
TODAVÍA NO TE DUERMAS, ACÚNAME UN POCO EL DESVARÍO
VENTILA EL CUARTO QUE ENTRE AIRE PURO SIN VENENOS NI CIZAÑAS ENTRE LOS MUROS POR LAS PAREDES
YO NECESITO VIOLAR MI IDENTIDAD, DESCARTO MISERICORDIA. ALGUIEN TAN CRUEL NO MERECE CARIÑO
Y SIN CARIÑO MUERO... ME DUERMO, COMO TODAS LAS OTRAS NOCHES, DE ÉSTA MISMA NOCHE.
CALLEMOS DEJEMOS A LOS QUE DESCANSAN LAS HORAS DEL SUEÑO. ELLOS SUEÑAN CON UN CIELO DESPEJADO
PARA NOSOTROS MAÑANA, SERÁ TEMEROSO, SILENCIO, OCULTO SÉ QUE LLORAS
PERO NO ES EL MISMO LLANTO, NO EL MISMO, POR QUE EL MÍO DESVASTA LA VIDA.

TODO ES AMOR. (Rogelio Echavarría. Poeta Colombiano
de Fabio Mosquera Carreño, el sábado, 19 de mayo de 2012 a la(s) 4:57 ·
Todo es amor: lo dicho y lo callado;
el impulso del núbil, sorprendido;
la violeta escondida del olvido
y el odio, que es amor sacrificado.

La llama es un amor en sí abrasado;
la ceniza un amor ya consumido
pero viviente amor semidormido
que esconde el germen húmedo al sembrado.

Todo es amor: la paz, la guerra, el día,
la noche, el sí que paga el bienamado
y el no, que es la perfecta egolatría.

La alegría es amor manifestado;
la nostalgia amorosa melodía
y la muerte el amor eternizado.

.

Karita Mattila : "En Svane" (A Swan) by Edvard Grieg

Mi cisne.
Cual juramentos y miradas
eran mentiras ocultas, palabras bien detalladas
Cuando escondes el cuello, cuando bajas la mirada, escondes tu pico entre tus celestiales alas
Mi cisne mudo , mi cisne tan él, tan taciturno, que se posa sobre los cristales de la luna;
Invoca palabras bien escritas, palabras de folklore pagano,
Bella tu época renacentista.

*Du var dog en svane...

Con ideologías que se van al descenso, hacen la conjugación irónica del amor perfecto, Lleno de palabras casi
hexagonales, matematicamente comprobables.
Mi cisne, con mocasines coloniales, y un pico con labios de ámbar, él, tan elegante con seda de oro blanco tapando su belleza. Protegiendo silenciosamente a las sirenas nocturnas que le acarician la cabeza.

Se pasa a deslizar... Mi cisne Cual juramentos y miradas eran mentiras ocultas, Mi cisne, Mi cisne, Mi cisne.... Du stumme, Du stille, Du var dog en svane.

Karla Stöker.

Jose Manuel Huete Garcia

MEMORIA IMBORRABLE.
Esta vaciedad de ti
Tiene sabor a nada
Tu mirada alejada
En una oquedad sin fin.

Estas manos que arañan
Al aire su nostalgia
Que plena de arrogancia
De mi no se apiada.

Esculpirte en ignorancia
La memoria pretende
Aunque el recuerdo no ceje
De saber tus fragancias.

No es lejos de tu vientre
Donde calla mi sangre
Ni mi sed incesante
Beberá de otras fuentes,

Si ha de ser que te marches
Que sea en otro Otoño
Que aún se yergue peregrino
Este árbol caminante.

Siempre regresa el recuerdo
A donde quedaron las huellas,
Una a una las recuenta,
Son los pies descalzos
Los que encallecen la memoria.

(

, Mayo 2012)

LA CASA

Por esta misma casa
han pasado mis amigos,
también los que no lo son,
incluso los que en su razón
no saben de ella.

Nunca se sabe
de la permanencia aquí,
de los sueños que se han de amparar
y los que no.

Se ha de ver desde acá
la casa del frente,
la de un lado y otro, la del fondo;
el horizonte remoto
que de la mar entera
cuando el silencio ocupa
ha de columbrarse
a través de sus rendijas.

Y aunque su habitar y el nuestro
perduren en la memoria,
jamás se sabe enteramente
lo que el tiempo ha de atesorar
en sus esquinas.

YO SOY LAS OTRAS
de

, el Viernes, 18 de mayo de 2012 a la(s) 20:05 ·
YO SOY LAS OTRAS


Hoy me han hablado las otras ,
las que me circundan y me habitan
han llegado muy temprano orillando los estanques,
y son a mi memoria, latigazo de tiempo desdoblado,
ahí están todas , forman un corro , me interrogan
me apuntan con un dedo de reproche ,
o me miran con cara indulgente .

Allí está la niña que deje abandonada en los potreros
con su vestidito azul hecho a mano
sosteniendo el miedo a la oscuridad ,
mezcla su abandonado llanto
con la lluvia que canta disonante en los tejados .

Mi eterna adolescente me regala un verso
en sus ojos grandes de avellanas tostadas,
surcadora de constelaciones ,
osa mayor , orión , andrómeda , cruz del sur .

Ella fue quien conoció los hondos dolores
esos que fortifican el alma,
amarra los silicios del lado izquierdo de sus carnes ,
cargó los estigmas del prejuicio y la burla.

Mi primera adulta supo ordenar los casilleros
del duelo , las perdidas filiales,
también la madurez le golpeo de frente con esmero.
El desengaño da paso a una guerrera,
clandestina y valiente , a ratos cínica .

Las mujeres que me viven y sostienen ,
se inclinan frente a esta ultima señora
orgullosa y resuelta que ha venido a quedarse
para siempre, en la batalla del día a día
atesora un brillo intenso en su mirada,
ella es eternamente madre .

CECILIA
VIÑA DEL MAR
MAYO 2012