viernes, 30 de diciembre de 2011
Raquel Norma Smerkin Roitman,
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Vivir en tu verdad...
de Raquel Norma Smerkin Roitman, Vivo mi verdad, que eres tú que soy yo que somos todos, porque es una verdad de amor... Viviir en tu verdad, es sentir que estás actuando de acuerdo con tu voz interior, que no tienes enfrentamientos, que no te dejan sentir las cosas en profundidad... Vivir en tu verdad, es tomarte en serio, y que tus sentimientos estén de acuerdo, con tu razonamiento... Vivir en tu verdad es caminar seleccionando tus deseos a cada instante, y luego sentirte feliz de llegar, a lo que te has puesto por delante... También es tener el valor de hacer una concesión, de comprender que lo que tú quieres, no es lo que quieren los demás... Es tener el valor de ser vos, en el momento de brindar o no el corazón... Vivir en tu verdad, es poner la última fibra de tu alma en cada cita que tienes con la vida, y cuando te llama, acudir con la tranquilidad de saber donde es que pisas... Vivir en tu verdad... no es no dudar jamás, no es despreciar lo que no entra en tu mundo ideal, vivir en tú verdad es abrir tu ser a esta oportunidad de pertenecer a este universo, en donde eres la primera protagonista, la primera actriz y libretista, de tu propia vida... Vivir en tu verdad en resumidas cuentas es concordar con tu esencia, no trasgredirte, no mentirte, entenderte plenamente, amarte profundamente y luego desde tu verdad, amar a los demás... Autoría: Raquel Norma Smerkin Roitman 30.12.2011 Todos los derechos reservados |
LA NOCHE ESTRELLADA DE VICENT VAN GOGH ( CORINA TANAGRA )
LA NOCHE ESTRELLADA DE VICENT VAN GOGH ( CORINA TANAGRA )
LA NOCHE ESTRELLADA 1889
óleo sobre lienzo
Museum of Modern Art New York
El cielo nocturno de Van Gogh es un campo de energía
tumultuoso. Bajo las estrellas que expltan .el pueblo
es un lugar de orden tranquilo . La tierra y el cielo se
unen en el ciprés flamígero , un árbol tradicionalmente
asociado a los cementerios y al duelo.
Pero la muerte no es ominosa para Van Gogh " Mirar a
las estrellas siempre me hacen soñar " dijo ¿ Por qué,
me preguntó no habían de ser tan accesibles los puntos
brillantes del cielo como los puntos negros de cualquier
lugar ? .
El artista escribió su experiencia a su hermano Theo
" Esta mañana ví el campo desde mi ventana mucho
antes de que amaneciera , sin otra cosa que el lucero
de la mañana que parecía muy grande " .
Ese lucero de la mañana o Venus puede ser la estrella
blanca que hay a la izquierda del centro en La noche
estrellada . El pueblo, por otra parte, es ficticio y la
torre de la iglesía evoca el país natal de Van Gogh
Holanda.
Esta pintura como su compañera diurna Los olivos
tiene sus raíces en la imaginación y la memoría
Corina Tanagra
30 -12.2011
LUISA GARCÍA
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MIENTRAS MI LENGUA SE FUGABA
Aprendo a vivir en el olvido con las costillas rociadas de vértigos y atardeceres quejosa de miradas truncas. Los labios se me quedaron en la cama ilesos tras un solsticio de beso oscuro de desaliento y mis rodillas escaparon en el anochecer de sus ojos bosquejados entre letras encrespadas en marejadas. Todo fue porque lo tuve en vilo sobre mis huesos rotos cuando ya comenzaba a sangrarme el quicio de la esperanza sola con sus mentiras de pabilo mustio mientras mi lengua se eclipsaba húmeda en la tromba marina de su boca triste por la parquedad de su invernal locura. LUISA GARCÍA 29-12-11
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MUJER CON PESCADO POR SOMBRERO DE PABLO PICASSO
MUJER CON PESCADO POR SOMBRERO 1942
óleo sobre lienzo 100x 81 cm
Stedelijk Museum , Amsterdam
Cuando se inició la segunda guerra mundial , Picasso
residente en Francia desde hacía casi cuatro décadas
fue aconsejado para que se trasladase a los Estados
Unidos o a Méjico, pero hizo oídos sordos a tales
propuestas prefiriendo vivir en París , no obstante
las complicaciones que ello entrañaba tras la
invasión nazi del país después de 1940.
A lo largo de este período , en el que se mantuvo en
una situación parecida a una voluntaria reclusión ,
las autoridades de ocupación no le incomodaron,
pero le tuvieron sometido a discreta vigilancia
y le impidieron exponer su producción .
Como consecuencia se dedicó a pintar activamente
por lo general figuras y bodegones , realizó proyectos
de esculturas e incluso escribió una obra teatral
Le Désir attrapé par la queve que fue representada
en casa de la familia Leiris poco antes de la liberación
de París , actuando en ella Dora Maar , entre otros
amigos.
Este cuadro surge en tales circunstancias y forma parte
de una larga serie con modelos femeninos sedentes ,
en asientos semejantes a jaulas que aprisionan el
cuerpo , tratado sumariamente , en contraste con el
rostro, mucho más elaborado.
Aquí se da una ocurrencia fortuita ; la mujer luce en
la cabeza un tocado compuesto por un gran pez ,
sobre el cual se aprecía un cuchillo , un tenedor y
una porción de limón. Mezcla de surrealismo, humor
negro y constatación del duro ambiente en que se
vivía , debe aludir a la escasez de alimentos que
sufría la capital de aquella Francia postrada ante
el enemigo.
Mercedes Pastor
30 diciembre 2011
José Ignacio Restrepo-Escritor
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| José Ignacio Restrepo-Escritor EL ANUNCIO Fue bello hacer senderos de universos abiertos a los pies como cuadernos que esperan limpios el favor del lápiz, como si fuera un gigante encadenado a la augusta misión de darles vida... Lleno de asombro recorrí tu cuerpo haciendo de mis caricias eslabones de este presente que sin más ya tu recorres, guiada por el brillo de mis ojos, que te decían cómo, cuándo y dónde debía tu silencio hacer de acento... Yo solo respiraba el mismo aire que en tu pecho a mi nombre daba vida, porque ésto ni se dice ni se llama, como gesta de pocos contra muchos que en anales históricos perdura, la plática grabada en nuestras mentes serena sobre nubes deambula, esperando que lleguemos de la guerra, que nos tiene distantes y remisos, haciendo solitarios de las horas abrazos que nos aten a segundos en la magia que aguarda sin remedio a que lleguemos solos siempre juntos... JOSÉ IGNACIO RESTREPO • Copyright © |
© Héctor Gil De Lamadrid Orlando 2008
AQUÍ TIRADO.Del baúl de los recuerdos...
Aquí, tirado a le vera del camino.
Busco explicarme que acontece.
Para que optaras por otro destino.
Al menos, eso es lo que parece.
Derroche inútil de recursos galantes.
Desplegué para llamar tu atención.
Y gocé de percibirte cual amante.
Por fin lista para lanzarte a la acción.
Luego en un descuido, o eso pienso.
No me percaté que fuiste en retirada.
Tirado en esta esquina como menso.
Atónito, perplejo y perdida la mirada.
Buscando en que momento hundido.
En descuidos u olvidos de amarte.
Decidiste apartar a este tozudo.
Y que era mejor optar por retirarte.
Que más que retirarte has escogido.
Un camino donde salgo sobrando.
Mejor quedo aquí, varado y afligido.
Que intentar atrapar una paloma volando.
© Héctor Gil De Lamadrid Orlando 2008
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poemas de amaneceres(varios poetas)
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Soneto 19 de Miguel Hernández, Yo sé que ver y oír a un triste enfada Yo sé que ver y oír a un triste enfada cuando se viene y va de la alegría como un mar meridiano a una bahía, a una región esquiva y desolada. 5-Lo que he sufrido y nada todo es nada para lo que me queda todavía que sufrir, el rigor de esta agonía de andar de este cuchillo a aquella espada. Me callaré, me apartaré si puedo 10-con mi constante pena, instante, plena, a donde ni has de oírme ni he de verte. Me voy, me voy, me voy, pero me quedo, pero me voy, desierto y sin arena: adiós, amor, adiós, hasta la muerte. |
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“Alba de noche oscura” Sobre la luna inmóvil de un espejo, celebra una redonda cofradía de verdes pinos, tintos de oro viejo, la transfiguración del rey del día. La plata blanda, ayuna del reflejo, muere ya. Del cristal -lámina fría- dice la voz del vaho en agonía: -Doró mi lengua el sol, ¿de qué me quejo? La puertas del ocaso, ya cerradas, tapina de luto el campo. Negros perros, a lo que nadie sabe, ocultos, gritan. Decapitando sueños, fatigadas, sobre el túmulo alto de los cerros las estrellas del valle se marchitan. Rafael Alberti “Cuerpo del amanecer” Cuerpo del amanecer; flor de la carne florida. Siento que no quiso ser más allá de flor tu vida. Corazón que en el tamaño, de un día se abre y se cierra. La flor nunca cumple un año, y lo cumple bajo tierra. Miguel Hernández |
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“Amanecer” En la honda noche universal que apenas contradicen los faroles una racha perdida ha ofendido las calles taciturnas como presentimiento tembloroso del amanecer horrible que ronda los arrabales desmantelados del mundo. Curioso de la sombra y acobardado por la amenaza del alba reviví la tremenda conjetura de Schopenhauer y de Berkeley que declara que el mundo es una actividad de la mente, un sueño de las almas, sin base ni propósito ni volumen. Y ya que las ideas no son eternas como el mármol sino inmortales como un bosque o un río, la doctrina anterior asumió otra forma en el alba y la superstición de esa hora cuando la luz como una enredadera va a implicar las paredes de la sombra, doblegó mi razón y trazó el capricho siguiente: Si están ajenas de sustancia las cosas y si esta numerosa Buenos Aires no es más que un sueño que erigen en compartida magia las almas, hay un instante en que peligra desaforadamente su ser y es el instante estremecido del alba, cuando son pocos los que sueñan el mundo y sólo algunos trasnochadores conservan, cenicienta y apenas bosquejada, la imagen de las calles que definirán después con los otros. ¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida corre peligro de quebranto, hora en que le sería fácil a Dios matar del todo Su obra! Pero de nuevo el mundo se ha salvado. La luz discurre inventando sucios colores y con algún remordimiento de mi complicidad en el resurgimiento del día solicito mi casa, atónita y glacial en la luz blanca, mientras un pájaro detiene el silencio y la noche gastada se ha quedado en los ojos de los ciegos. Jorge Luis Borges |
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Una larga carretera entre grises peñascales, y alguna humilde pradera donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarales. Está la tierra mojada por las gotas del rocío, y la alameda dorada, hacia la curva del río. Tras los montes de violeta quebrado el primer albor; a la espalda la escopeta, entre sus galgos agudos, caminando un cazador. Antonio Machado |
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“Alba” Mi corazón oprimido Siente junto a la alborada El dolor de sus amores Y el sueño de las distancias. La luz de la aurora lleva Semilleros de nostalgias Y la tristeza sin ojos De la médula del alma. La gran tumba de la noche Su negro velo levanta Para ocultar con el día La inmensa cumbre estrellada. ¡Qué haré yo sobre estos campos Cogiendo nidos y ramas Rodeado de la aurora Y llena de noche el alma! ¡Qué haré si tienes tus ojos Muertos a las luces claras Y no ha de sentir mi carne El calor de tus miradas! ¿Por qué te perdí por siempre En aquella tarde clara? Hoy mi pecho está reseco Como una estrella apagada. Federico García Lorca |
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Cesar Martinez Puig
mis poemas nunca reflejan situaciones personales, solo las recreo. Cuando se abra la noche.- 419. Cuando se abra la noche a la alborada, se despierten los grillos en la fuente, y vuelvan las gaviotas al rompiente, cantarás a la vida enamorada. Cuando el sol ilumine tu morada, despereces desnuda, irreverente, te muestres a la vida transparente te sentirás mujer afortunada. Cuando estés en la tarde sosegada, cuando te hable al oído sugerente, acaricie tus senos imprudente, Me ofrecerás tu boca interesada, caerás entre mis brazos derrotada, entregada al amor como impaciente. César diciembre del 2011. |
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