jueves, 15 de marzo de 2012
Oliverio Girondo Breve Biografía Nació en Buenos Aires, en el año 1891, se dedicó a la poesía y al periodismo, en donde participó en revistas como: Proa, Prisma y Martín Fierro en las cuales también participó Jorge Luis Borges. Entre su obra poética se encuentra: "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía" (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros del año 1932, Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Nuestro campo (1946). Cabe mencionar que sus poemas fueron leídos en la película "El Lado Oscuro del Corazón", en la cual también participó Mario Benedetti. Oliverio Murió en el año 1967.
Jacqueline du Pre - Dvorak Cello Concerto 3rd mov.
CERRARON SUS OJOS- Gustavo Adolfo Bécquer
Cerraron sus ojos,
que aun tenía abiertos;
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz, que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día
y a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterios,
de luz y tinieblas,
medité un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
De la casa, en hombros,
lleváronla al templo,
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos;
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron
y el santo recinto
quedose deserto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba...
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapáronle luego,
y con un saludo
despidiose el duelo.
La piqueta al hombro,
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
reinaba el silencio;
perdido en las sombras,
medité un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero
de la pobre niña
a solas me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo,
del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos!...
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es vil materia,
podredumbre y cieno?
¡No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
que al par nos infunde
repugnancia y duelo,
al dejar tan tristes,
tan solos los muertos!
GUSTAVO ADOLFO BECQUER - Escritor y Poeta Gustavo Adolfo Domínguez Bastida, Más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, (Sevilla 17 de febrero 1836; Madrid (22 de diciembre de 1870) era un andaluz post-romántico escritor de poesía y cuentos, ahora se considera una de las figuras más importantes de La literatura española. Que adoptó el pseudónimo de Bécquer como su hermano Valeriano Bécquer, Un pintor, se había hecho antes. Se le relaciona con la post-romanticismo movimiento y escribió al mismo tiempo realismo gozaba de éxito en España. Estaba moderadamente bien conocidos durante su vida, pero fue después de su muerte que se publicaron la mayoría de sus obras. Sus obras más conocidas son las Rhymes y el Leyendas, lo general se publican juntos como Rimas y leyendas. Estos poemas y cuentos son esenciales para el estudio de la literatura española y la lectura común para los estudiantes de secundaria en el Países de habla española. Su trabajo se acercó a la poesía tradicional y temas de una manera moderna, y es considerado el fundador de la moderna española lirismo. La influencia de Bécquer en los poetas del siglo 20 de la lengua española se deja sentir en las obras de la Octavio Paz y Giannina Braschi. BIOGRAFIA WIKIPEDIA
lunes, 12 de marzo de 2012
Me cuesta perdonar. ¿A quién no? Cuando alguien me falla, me defrauda o me perjudica… ¡cuántos deseos de venganza invaden mi mente! Tengo amigos y enemigos, y con ambos he tenido la oportunidad de practicar el perdón mutuo. En relación a este asunto, a través de los años experimenté diversas sensaciones, y transité distintas líneas de pensamiento.
Por ejemplo, me encontré con gente que promueve una especie de "perdón mágico", adjudicándole a éste la solución a todo conflicto interpersonal. Otros, además, utilizan el perdón como una vía de escape emocional frente a los recuerdos tristes del pasado, estrategia cuyo resultado muy pocas veces logra satisfacer el vacío y la frustración del ser interior.
Pero también tuve el privilegio de conocer personas sinceras y valientes, que en medio del dolor y de la adversidad han sabido elegir el camino del perdón.
En el año 2003 visité la ciudad de Corrientes (Argentina), en el marco de unas conferencias especiales sobre el tema de la espiritualidad. En una de esas charlas enfaticé la importancia y el beneficio que le brinda a nuestra persona la decisión de perdonar. De esta manera, y basándome en mi experiencia personal en cuanto al perdón hacia mi padre (quien abandonó el hogar cuando yo tenía ocho años de edad), invité a los presentes a que realizaran un breve balance de sus vidas y perdonaran a aquellos que les habían perjudicado emocional y/o físicamente.
Al concluir se acercó una pequeña niña de siete años, quien me dijo: "Mis papás se divorciaron, igual que los tuyos… Por mucho tiempo no pude perdonar a mi papá por haberse ido de la casa, pero hace unos minutos decidí perdonarlo… ¡y lo logré! ¡Pude perdonar a mi papá!"
Han pasado varios años desde que me desilusioné con los cuentos de hadas. Créame. Pero ha transcurrido la misma cantidad de tiempo desde que comprendí el tremendo poder del perdón como un beneficio de doble vía.
Cuando escojo perdonar me libero de toda carga emocional hacia la otra persona, a la vez que construyo un espacio de libertad en el que el otro puede reconsiderar su error y cambiar de actitud.
Jesucristo dijo: "…si tienen algo contra alguien, perdónenlo, para que también su Padre que está en el cielo les perdone a ustedes sus pecados" (Marcos 11:25-26).
No le aconsejo que se haga el tonto y ande por ahí con una sonrisa prefabricada, diciendo: "todo está OK", pasando por alto la situación de conflicto. Eso no es perdón. El perdón lo damos por amor, aunque el otro no lo merezca (¿no hace Dios así con nosotros?).
Perdonar quizás no haga que la otra persona cambie… ¡pero le aseguro que usted experimentará libertad y paz en su vida! Perdón es Poder que Transforma.
Cristian Franco
Erótico II
Llenas de primavera el mudo ruego
eres manos de sol, sedosa luna
dos ojos color miel, dardos de fuego
en este nuevo Edén de oculta duna.
Me pierdo en el encanto de la sombra
tu boca gime, vuela, luego roza
hojas que el viento trastoca. Te nombra
mi invertebrada desnudez de rosa.
Enférmame con tu fiebre de día
hipnotizando el tiempo de mi lengua
con el milagro de erecta armonía
con la inclemencia de tu amor sin tregua.
Galope de las horas por la lluvia
repican del placer hoy las campanas
la noche estrena su pasión de furia
reflejando tu cuerpo en mis ventanas.
Entra y habítame entre los cristales
con fuerza intempestuosa de animal
lluéveme entre los saucos y humedales
y dame todo el bien y todo el mal.
Derechos Reservados bajo Ley de Protección IntelectualRegistro de la Propiedad, Costa Rica 2012.
El pasado...
A veces no sabes que hacer con el pasado, está latente, esperándote, y cuando te golpea la mente, se te cae de repente como agua entre las manos...
El pasado fue, y no puedes negarlo, está insertado en tu corazón, y los recuerdos vienen amontonados a darte un pantallazo de lo que fueron otros tiempos en donde guardas, emociones y sentimientos... Tu hogar de infancia, la sonrisa de tu padre que se te escapa, el juego con tus hermanos, en los cuales siempre perdías el momento justo para ganarles...
A veces nos sabes que hacer con el pasado, porque viene al galope de los sentimientos, porque se monta a tu alma, y te desborda dejando tu corazón sin calma..Cuántas anécdotas, cuántos recuerdos, cuántos deseos que se te meten entre los dedos y corren por tus manos, como hilos transparentes de agua...
Cataratas de momentos que vienen y se van, según se inviten en forma inesperada a tu alma, o vengan porque tu los traigas...
El pasado, como peso, como añoranza, como nostalgia, como gran esperanza... siempre el pasado porque fue, inevitablemente siempre lo tendrás en tu ser, no lo podrás negar, a veces causando dolor, otras causando placer...
A veces no sabes que hacer con el pasado, pero siempre como a un huesped terminas hospedándolo, aunque transitoriamente, porque como hilos de agua clara, se escabullen sus instantes de los dedos de la mano y en el vacío del tiempo caen...
Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres....
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te querrán!
No me escuchas
Mi voz emerge
de la nocturna melodía
de los grillos
acariciando la espera
para poder ser música
en tus oídos.
Mi voz pretende ovillarse
en una semilla
que germine
en una vibración cósmica
y así,
llenarte de silvestrías
el alma.
Aún no me escuchas.
A pesar del vacío,
habitado de frías
indiferencias,
la calma de mis palabras
continúa intentando
superar el desgano.
Mis manos, ciegas
a toda distancia,
siempre buscan tus manos,
mientras que tu existencia
se desgrana lenta
en una repetición rígida
de días donde no estoy.
Mis labios incansables
te siguen hablando...
a pesar de saber
que aún no me escuchas.
Eve V.Gauna Piragine
Sentir campesino
Entre un sauce y un laurel,
ayer tarde al ocaso tú y tus besos,
a escondidas me han venido a ver,
yo te esperaba perfumada y ansiosa,
oliendo a limón y a verbena
deseando que en solo un abrazo,
mi aroma a piel y a rocío de rosas,
hiciera desaparecer todas tus penas.
Campo lindo de mi tierra,
tierra fértil, tierra morena,
en tu vientre, tibio lecho de río
te fecundó enamorado el viento
sembrando en ti mil semillas
germinadas en poesía y sentimiento,
de amor y sentir campesinos
que musitados en la voz del silencio,
estremecen hasta al corazón más frío.
María Elena Astorquiza V.
Colina, 11 de Marzo del 2012
domingo, 11 de marzo de 2012
Yo celíaca: Historia de la enfermedad celíaca.
Yo celíaca: Historia de la enfermedad celíaca.: ¡Ya llevo 10.000 visitas! Por un lado estoy muy contenta, pero por otro... Hoy hace años que aquí en Madrid murieron muchas personas. Y po...
sábado, 10 de marzo de 2012
Serena Soledad Amuchástegui
(....Y TODO ESO DOLIDO, ARDIENTE Y MUTILADO,
TODO ESE DOLOR QUE HABÍA
EN SUS ALMAS ENCERRADO,
EN CUATRO VERSOS LOCOS,
LO HE LIBERTADO YO....!!!!)ç
Pudiera ser
Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
No fuera más que aquello que nunca pudo ser,
No fuera más que algo vedado y reprimido
De familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente,
medido estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
De mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos
De liberarse, pero se le subió a los ojos
Una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo eso mordiente, vencido, mutilado,
Todo eso que se hallaba en su alma encerrado,
Pienso que sin quererlo lo he libertado yo
La pintura "Always and Forever"("Siempre y para siempre")de SUSAN
RIOS
1
Por frente a mi puerta desfila
una caravana de muertos
con coces incrustadas en el cerebro
van pateando sus ojos
lamiendo el terror de sus huesos
cargan un pánico agrietado
entre manzanas y esqueletos.
2
La puerta estornuda arañas
telas hiladas con impaciencia
en ellas se escudan soliloquios
de arrebatado mimetismo
en el que se esconden los muertos
que deambulan en los temblores.
3
Yo, en el quicio me confundo
soy, la casi muerta que está viva
la casi viva, que está muerta
esquilmada por la ventisca
de navajas harapientas
que intentan cercenar mi pensamiento.
4
Pido a Dios, que no me lleven
no me empujen, ni me excomulguen
de las raras sombras anegadas
dentro de mi cabeza
escalofriadas ideas encontradas
bajo el cielo perplejo
en el que me duelo de los muertos.
5
Rompieron sus aburridos buroes
ensimismados en papeles y polillas
los mostradores con baratijas
callaron los celulares con pésimas noticias
aquellos tubos en los que danzan
con billetes en los pares sudados
en el misterio de la noche desvelada
entre gritos y maullidos imprevistos.
6
Ahora recorren las calles cortando
en tiras los grises y envejecidos trajes
matando corbatas desteñidas
chamuscando las lenguas de los fieles zapatos
afilando como puñales las agujetas
ahorcando con los cordones
los testículos polvorientos
sacados a la luz sin más ultraje.
7
¡Han sido ellos mismos soplados
como duros mocos de la nariz del tiempo
de la burocracia comedida y satisfecha
y yo me agazapo tras las mariposas
de los ojos mios que salen del helado cerco
abriendo sus gastadas y azules alas
para no sumarme a la caravana de míseros
que avanza rumbo al cementerio
de los ilusos muertos, inconfesos!
Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos.
Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles
que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras,
y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se asfixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa,
al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras,
y quisiéramos avisarles
para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones.
Y a veces las cruces de los postes telefónicos,
sobre las azoteas,
tienen algo de siniestro
y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos
que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que súbitamente se comprende
que no hay ternura comparable
a la de acariciar algo que duerme.
Oliverio Girondo
viernes, 9 de marzo de 2012
POEMAS EN LA ARENA
I
Las olas vienen.
Las olas van.
Como las olas,
tu recuerdo viene y se va.
Las olas vienen.
Las olas se van.
Mi silencio -- un silencio de cien puertas cerradas--,
se encrespa de rumores, como el mar.
¡El mar, el mar, amor!
¡Amor, el mar!
Mi corazón es una playa triste,
y tú eres una ola que viene y que se va...
VI
Nunca antes fue triste el primer trino de los pájaros.
--Hoy sí.
Como una flor de sombra,
como una mariposa negra y gris,
la noche fue a encenderse de amor entre tus manos,
sobre tus manos diáfanas, que se tendían hacia mí...
Nunca antes fue triste el primer trino de los pájaros.
--Hoy sí.
Y vi que te alejabas por un camino que ascendía
hacia un inhóspito confín.
Y quise acompañarte o detenerte,
no sé... Pero el camino se fue borrando en pos de ti.
UNA CANCIÓN DE DESPEDIDA
Adiós, amor que se queda,
dormido y desnudo al viento;
huellas en tus callejones
prolongarán mis ensueños,
huellas adentro del alma
cultivarán tu recuerdo;
adiós, mi tierra de amor,
dormida y desnuda al viento.
Del vasto mundo, del mundo
ya nada tengo ni quiero;
mas guardado en las montañas
hay un rincón de silencio,
una embriaguez a los ojos,
una ansiedad a los pechos,
y una canción a los labios
que me aguarda en todo tiempo.
Y he de tornar y tornar
como el péndulo viajero,
y como torna la niña
cuando se mira al espejo.
Silencio de mis montañas,
yo he de tornar y tornar
como el péndulo viajero!
19 de diciembre, 1941 Concha Urquiza
PARA ROBARME LA LUZ DE LA DIGNIDAD LUISA GARCÍA
¡No, tu mano sobre el rostro, no!
en verso de piel nacido en tus dedos
jamás en la brutalidad de golpes pensados
cristales masticados con desamor
que manchan el aire de dolorosa pena
que enjuagan de lágrimas y pánico
las caricias paridas en la penumbra
nada que levante muros espinados
nada que robe el canto natural de la confianza
generada en las pasiones cruciales
en el lecho con música de gemidos.
¡No, tu mano, sobre el rostro , no!
que la muerte se esconde en los turbulentos
sin sentidos de la violencia
la agonía solapada teje sus medias eternas
en esas siembras de silencios
que crece en los canteros del alma
sin regresos posibles, ni esperanza
una marca de escalofríos porfiados
que delata la tristeza en la huella,
violeta, que se impregna de odios.
Después de que tu mano castigue la tersura
del rostro demacrado y ojeroso
nunca será lo mismo, entre nosotros
el precipicio hondo estará abierto
con lava de nieve corriendo
trastocada en maremoto de miedos
y dos caminos ciertos se abrirán
para los madrigales ya mustios
yo, rumbo al sol, sin ti como testigo,
tú, levitando en el irreversible olvido
al que te llevó la mudez de sentimientos
ya para siempre proscrito, desahuciado
de mi memoria y mi cuerpo
ahítos de ignominia y miseria espiritual
sedientos de redención y respeto
ya jamás acorralados por
el amor al que fui ciega
sin presentir las enmohecidas aguas
de tus manos, en hordas frenéticas
intentando robarme la luz de mi dignidad!
LUISA GARCÍA
05-03-12
Fotografia de
Eolo Perfidohttp://500px.com/eoloperfido
Muriendo de amor...
Ya los suspiros caen como lágrimas sobre el lecho vacío, ya el aliento se ha transformado en un gran esfuerzo, ya las campanas no se escuchan, y las aves que vuelan sobre su pecho se hicieron invisibles, porque su corazón, ya no late, ya está muerto...
Muriendo de amor... con la mirada transformada en un horizonte sin final y sin color, muriendo de amor, con la sonrisa apagada, la manos quietas y el cuerpo totalmente difuso ante el dolor...
Muriendo de amor, lentamente muriendo, como se muere el tiempo, como se muere el sentimiento lleno de pena, muriendo de amor, ya ni siquiera abre sus ojos, no come, no siente, no piensa... sólo sabe durar recostado su cuerpo en el lecho, maltratada su alma de tanto penar...
Muriendo de amor... hay que muerte tan indescriptible, que espíritu tan sensible, que no aguanta la tremenda conmoción que sufre, por morir de amor...
Raquel Norma Smerkin Roitman
Fuente del deseo intenso...
Revélame fuente del deseo, tu intensidad, tu procedencia, tu fiel sabor por el placer, tu dulce amor, tu permanecer serenamente, para que te beban y sacien sus necesidades los hambrientos de cariño, los sedientos de pasión...
Fuente del deseo, no hagas discriminación, deja te se embriaguen todos los seres que ansían tu emoción, y otórgales con tus aguas mansas esa bendición a la que tanto aman, a la que tanto quieren llegar, para sentirse vivos, plenos y llenos de humanidad...
Que seas para todos por igual, que te brindes como mágica fuente universal, porque sentimos cada uno a su manera, la urgencia de recurrir a ti, cuando nuestras almas tienen carencias imposibles de suplantar, pero tu eres el único lugar en donde la esencia de la vida recurrirá...
Fuente del deseo, porque eres motor, porque con tu inercia conviertes todo lo existente en pasión de amor... fuente del deseo, me desnudo y me sumerjo en tu caudal, para embriagarme de tu voluntad, para sentir que tu influjo me ama por sobre todas las cosas, para sentir que más allá de mi existencia, mi espíritu nada en tus aguas, por toda la eternidad... Fuente del deseo, que se haga tu voluntad...
Raquel Norma Smerkin Roitman
FUEGO ETERNO
Amor,
Cuando aletea en tu mirada
Esa opacidad sin brillo
Que te deja la tristeza,
Cuando por el alfeizar
De tu ventana, asoma el alba,
Y se lleva otra noche,
Y otra vez, solo la nostalgia
Ocupa ese hueco de tu almohada
Donde depositas toda la ternura
Que, guardas en tu alma…
Se aviva una tormenta
De lágrimas negras
En lo mas profundo
De mis entrañas,
Y un alarido de rabia
Exhala mi garganta,
Tan desesperado,
Que hasta ese rumor profundo
De la estrellas
Se queda mudo en ese instante,
En que me sueño
Ráfaga de viento insaciable
Avivando el fuego hecho ritmo
Que ondula en tu cintura.
¡Y se apaga el sueño
A un centímetro de tu piel
Incendiada!
Y aprendí que solo se muere
Cuando de la desesperanza
Haces tu mortaja…
Apaga esa tristeza de tu mirada,
No tengas miedo,
Y deja que cada día
Sea en tus ojos donde asome el alba.
Que el azar solo es una circunstancia,
Una piedra en el camino
Que se torna mullida arena,
Cuando los sueños se tejen
Con el sólido hilo de las eternidades.
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